Hasta que la muerte nos separe

Es locura o claridad

ver lo que otros no ven

sentir lo que otros nunca

podrán sentir, no sobrevivirían.

Ahora que solo persigo

 
la serenidad de los tiempos

 
muertos complaciendo

 
a los míos y a los ajenos

 
por un sueldo miserable.

Es locura o claridad

la ignorancia y su ignoto

vacío van en motos

 
de reparto anunciando

 
una nueva era de estupidez;

Masiva. Uberizada. 

Ahora que me he decidido

 
realmente, a ser bueno

 
ir por el camino correcto

y de paso ser uno más.

 
Uno más, uno más.

Uno más. 
De los que no olvidan

 
no perdonan

 
a aquellos y aquellas

 
qué han jugado con tu

 
vida como si fueras

 
su marioneta.

Yo, que de la oscuridad

 
sacaré flaqueza.

 
Para responderles

 
proporcionalmente

 
a su ignominia;

 
palabra a palabra

verso a verso

golpe a golpe

aunque me cueste

 
hacer un agujero
en la tierra

meterme dentro
y  esperar a qué el verde

 
eche sus raíces

 
sobre mi cuerpo.

 
Y los gusanos
hagan el resto

 
del trabajo.

Hasta que el verde

me cubra de verde.

Hasta que la muerte

nos separe, novia 

de la muerte. 

Matarán al poeta 

pero no a la poesía 

que lleva dentro. 

Niño Criminal, XX, Xxxx

El árbol de la Ciencia

 

Si fuera niño 

otra vez 

no cambiaría nada 

ni mucho menos 

sustituiría a nadie. 

Porque todo lo que tengo 

se debe a ellos. 

Es algo intangible 

y difícil de explicar. 

Pero es lo que perdura 

cómo una raíz 

cómo un árbol

cómo sus ramas.

Niño Criminal, XX, Xxxx 

Perdedores

Nunca os pedimos permiso

para vivir a lo más deplorable
de la sociedad.
Hablan los traidores de traición.
Hablan los más miserables 

de moralidad.
La ética nunca ha sido lo vuestro.

Siempre hemos vivido acordes
a nuestras raíces, valedores
de la memoria olvidada.
Silenciada.

No se nos da bien
formar parte de vuestra
decoración de salón.
Bellos versos para
vuestras estrechas mentes
en las que solo entra
el Yo, el Todo, y al final;
La Nada.

Cómo una historia
que no va a ningún
lado.

Hablan los Señores de la Guerra
de la guerra, hablan los traidores;
de traición.

189 niñas muertas
y tenéis la cara dura
de hablar de liberación
democracia, civilización.

Atajar la brutalidad y la Barbarie
con más brutalidad y barbarie.

Hablan de odio los que más odian.
Hablan de derechos los que todo
nos quitan.

Nunca y digo nunca
os hemos pedido permiso
para vivir. Hablan los traidores;
de traición.
Los poetas y las poetas
tenemos la obligación moral
de recuperar la palabra
desmontando todas sus mentiras.

Porque las guerras siempre las pierden; 

los más vulnerables. 

Con los perdedores hasta el fin del mundo. 

Niño Criminal, XX, Xxxx