sábado, 19 de diciembre de 2015

Ojalá


Tengo el corazón partido como diría Alejandro Sanz, repartido entre los y las que apoyan a Podemos sin dudas, los y las que apoyan a Unidad Popular. Y los que atacan a ambos.
Llevo tiempo sin hablar de política directamente, y utilizando la poesía y nada más que la poesía para comunicarme por este espacio sideral.
Apoyé el 22M, al igual que apoyé otras movilizaciones, desde que era un puto adolescente en Naval Gijón, y soñaba con que aquella era mi revolución. Y que tenía la obligación de darlo todo, que además, lo daba por mi gente, mi barrio, mis raíces.
Quizás uno de los mayores problemas en esta sociedad actual es la falta de raíces, de arraigo. Estamos aquí y allí, y en todos los lados que podemos. Pretendemos ser ubicuos.
El capital nos fuerza a emigrar, a movernos cada dos por tres, y casi no nos da tiempo de tomar conciencia de los problemas que nos rodean en colectivo.
Todo parece virtual, efímero, volátil y la incertidumbre es la dueña de nuestras noches.
Espero que si en este país de países cambian las tornas, sepamos defender lo que hemos votado lxs que votamos. Y los que no, que sepan verlo como una oportunidad para volver a vernos en las calles y empujar el cambio que queremos.
¡Suerte a todxs! Y no va a ser fácil si realmente se produce un cambio hacia la izquierda. Ni para aspirar a más ni para mantenerlo.

viernes, 18 de diciembre de 2015

Erecciones

 ¿Seré yo o será el estado?


                                                         

sábado, 5 de diciembre de 2015

Es por eso



EL UNO 
Hoy es un día perfecto
para hablarte de la lluvia
y de los deseos
de los que viven en tierra.

Las ilusiones
se venden en un mercado
cargado de paraguas.

Hoy es un día perfecto
para hablarte
de la oblicuidad
de las gotas
que caen sobre tu cuerpo empapado.

El DOS
El frío
no es más que la sensación
de que te has perdido
en las avenidas de la nada
y las calles se estrechan
para que caminemos juntos
se estrechan
para que nos rocemos
se estrechan para que nos toquemos.
Caminar nos hace iguales.

El TRES
No es un día perfecto
para pasear
llueve hace frío
no existen las almas gemelas
en el paraíso
y el infierno es más dulce
de lo que pensábamos.
La tristeza es un estado pasajero
una estalagmita en el wc de tu casa.

Siempre puedes tirar de la cadena
si hace sol 
abrir la ducha
poner a Tom Waits
y darte un baño de espuma.

Todavía puedes...
permitirte ese lujo
es por eso
por lo que trabajas
o te dejas explotar.

Es por eso...no me acordaba
que soy uno más
entre millones de gentes. 

Cuetos Víctor, Uvieu, 2015



lunes, 23 de noviembre de 2015

Los yonquis


EL UNO 
Los yonquis parecen más felices 
que las personas 
Normales 
se ríen hacen piña 
cuando van por la calle.

Las gentes vienen solas
del trabajo 
silenciosas 
con cara de póker 
o de no decir nada 
agachan la cabeza
cuando te ven.

Los yonquis 
las yonquis 
si te miran 
probablemente sea para pedirte un cigarro
son prácticos 
van directos al gramo.

El DOS
El camión de abrillantado pasa 
como queriendo atropellarme a mí 
y a las palomas 
ni que fuésemos ratas
y el nicho; las alcantarillas: 
el subsuelo de la ciudad.

EL TRES
Los vemos sin ser vistos 
nos ven sin vernos 
las cámaras 
la ciudad es una webcam 
pero todos pasamos desapercibidos 
menos tú.

Los yonquis parecen más felices 
que las personas 
Normales 
si tienes la suerte de hablar con uno de ellos 
quizás te toque el euromillón algún día 
de estos 
en los que pasees por la ciudad 
Fumando 
y hayas llamado su atención
quizás ese día 
te toque el cupón o la lotería nacional.

Hazme caso, los yonquis dan suerte
son como amuletos oscuros 
sus sonrisas desdentadas 
su vista perdida
en alguna parte de un horizonte 
muy lejano y ajeno al tuyo.

Si tienes suerte de encontrarte con uno
quizás te toque la lotería 
quizás te toque el cupón 
y puedas llegar a ser 
Uno de ellos
uno de ellos.

Cuetos Víctor, Uvieu, 2015

lunes, 5 de octubre de 2015

El uno y el dos no hacen POP




EL UNO 

A mis 37 años tengo pájaros en la cabeza 
ojalá fueran esos los que volaran 
sobre nuestros pueblos, nuestras ciudades 
y no los del vil metal. 
Que lanzan bombas sobre hospitales
matan a niños, a ancianos y a enfermos 
por igual. 
Alimañas del capitalismo, pájaros del vil metal.


EL DOS 

El pentágono de la muerte
siembra el terror
el horror de sus bombardeos
nos entierran en la oscuridad más profunda.
Para vosotros el llanto de un niño
no vale NADA. 
Alimañas del capitalismo, pájaros del vil metal.  

Cuetos Víctor, Xixón, 2015 

viernes, 2 de octubre de 2015

Degeneración Salvaje


Todo empezó un nosecuando en el país del nunca jamás (...) 
en nuestro paso por La Revoltosa, libros y café
en el recital en el El Olivar
Se nos unieron diversos y diversas poetas
y la degeneración poética fue posible. 
Y lo que iba a ser un fanzine o una revista 
se convirtió en una Antología Salvaje.

Quince poetas multiplicados por tres poemas 
y un alma colectiva; Alberto Claver. 

Víctor Cuetos, Xixón, 2015

*Portada de Carmen Colunga.
Maquetación, Daniel Álvarez Prendes,.
Gracias a ambos por la ayuda desinteresada.
En un futuro próximo en vuestras manos a un módico precio.

sábado, 19 de septiembre de 2015

Pasteurizado



El círculo polar ártico es un estado de ánimo
que me protege del frío 
abro la cámara del congelador 
meto mi cabeza
y salgo de allí 
cagando leches pasteurizadas.

Sujetos Elípticos, Xixón, 2015

sábado, 12 de septiembre de 2015

Pasos de peatones



La horizontalidad sigue siendo una linea discontinua 
que se pierde en los abismos del yo.

Cuando los pasos de peatones sean horizontales 
y las cebras tengan preferencia de paso... 
Tu, yo, él, ella; volveremos a intentarlo.

Sujetos elípticos, Xixón, 2015

jueves, 6 de agosto de 2015

Maricón






EL UNO

-Maricón. Eres un maricón.
-¿Por que?
-Por que lo digo yo. Y punto.


El DOS

A ti y a mi
no nos dieron las respuestas
del último examen
teníamos tantas preguntas...
que dejamos todas las casillas vacías.

Suspendimos todas las asignaturas
por que nos gustaba saltar por la ventana
y ver lo que había por el mundo.
Yo salté desde un primero
tu saltaste desde el último piso.

Y EL TRES

Mi salto fue vital
el tuyo mortal.



Cuetos Víctor, Xixón, 2015 



































viernes, 10 de julio de 2015

Grandes Éxitos



Y yo me duermo en camas matrimoniales
no me atrevo a correr las sábanas.
Afuera hay miles de despedidas de solteros.
Me dan miedo.
Camas redondas
camas de agua
pantanos cenagosos de camas.

Ya no me quito la ropa ni para dormir.
Estoy de paso.
No hay camas voladoras
ni alfombras mágicas
se soltaron los muelles
de tanto saltar sobre ellas.

Camas volando
apartando las nubes
camas extra
camas grandes.
Colchones sin cama.
Viscoelásticos.
Jergones viscosos
en los cuarteles de invierno
llenos de mantas agujereadas
manchas de humedad sobre tu cara.

Camas más camas
su estabilidad es falsa.
Las de agua se pueden pinchar
y acabarás ahogado bajo las mantas
o nadando a contracorriente.

¿Quien sabe?

Camas.
Esposas.
Látigos.
No me va el sado
el sado no me va
un poquito igual
solo un poquito.
¿Eh?

Gentes que se disfrazan
despedidas de soltero
que dan miedo.
Sábados de doblete:
En los bares que estaban de moda
cuando salían mis padres. 
Y ahora son un nido
de oraciones simples y conjunciones copulativas.
¿Y de quién folló con quién?

¿Compraste los condones en una máquina expendedora?
¿Se rompieron todos?
¿Como es posible?
Tu esperabas un niño de la Raza Aria.
Vaya si lo esperabas.
Algo pasó en aquella despedida de soltero: 
-Nuestro matrimonio se rompió
pero tuvimos,tenemos que seguir adelante.

Y yo me duermo en camas extra matrimoniales
son tan grandes
 siempre hay espacio para uno más
y las alfombras no vuelan
pero son de Ikea.  

Cuetos Víctor, Mátame Xixón,  2015












martes, 30 de junio de 2015

Open Carromato



No debe ser casualidad, no. Ni mucho menos azar ni cosa del destino.
Pudiéramos ser lanzadores de cuchillos y tú, Laura, la bella damisela que se halla atada en una gigantesca diana que da vueltas sin parar. O quizás te guste más ser la lanzadora de cuchillos mientras nosotros intentamos desatarnos de la gigantesca diana para luego correr despavoridos chocando los unos con los otros.

Hay quien lee para reescribir lo que ya esta escrito, hay quien recita y nunca le falla la memoria pero le fallan las palabras. Quien se entrega a esa carrera sin fondo pero con superficie de SLAM.
Hay quien interpreta mejor y quien interpreta peor, hay quien tiene voz, grito y lamento.
Hay quien da a la diana con los ojos vendados de tanto ser diana.
Creo que somos simplemente somos. No tenemos etiquetas envasadas al vacío ni códigos de barra para que nos escaneen como si fuéramos robots en el supermercado de la literatura, no nos damos patadas ni golpes para subir a lo más alto del pedestal. Porque lo más alto que hay son nuestras vidas y las de nuestros congéneres.

No, no debe ser casualidad, no. Ni mucho menos azar ni cosa del destino.

La primera vez que recité en mi vida, oportunidad que me brindaron por ser amigo y represaliado de la izquierda, no por mi valía como poeta.  Vi a David González saltar al escenario, parecía un vaquero que iba a desenfundar sus poemas y acribillarnos a versos. Allí mismo.
Me escondí en una columna, no podía mirarlo solo quería escucharlo. Y dijo esto:


¿Estás bien conmigo?

sí.
¿y no te aburres?
no.
pero no estamos haciendo nada.
Sí estamos haciendo algo.
¿el qué?
estamos juntos. 
El LENGUAJE DE LA LLUVIA /David González

Utilizó el lenguaje preciso para describir algo precioso. Que envidia, por dios. Mientras tanto yo seguí sujetando la columna no fuera a caerse encima mía. 


No, no debe ser casualidad. Ni mucho menos azar ni cosa del destino. Que el día de mi cumpleaños recite con cinco poetas que admiro, los cumpleaños nunca han sido santo de mi devoción. Y lo que más recuerdo de ellos es como los niños de la escuela se tiraban al suelo en busca de los caramelos que arrojaba el infeliz que cumplía años.  
Lo que no sabían es que alguno de esos caramelos estaban previamente meados. 
Lo cual también me recuerda a los monos hacinados en el zoológico de Madrid. 
Que de lógico tiene poco. 

Y como son los recuerdos que te atrapan y te llevan de un momento a otro como si todo fuera parte de una vida, y es que lo es. Lo es. Y me recuerda que en este recital estaré con mis congéneres. No como en aquellos otros en los que te dan codazos y se suben al pedestal a lucirse sin tener en cuenta si al público le importa lo que estás expresando. 
Como aquel recital en la Acampada de Zaragoza, de diez poetas solo me encontré con dos que no se daban codazos ni sufrían por subir primero al escenario y que hablaban o recitaban poemas relacionados con la realidad que acontecía, y no con sus pequeños ombligos. (Charo de la Varga y Daniel Rabanaque) 
Sé que esta vez no me va pasar y me ilusiona compartir sueños y pesadillas tan bien acompañado. 
No se lo pierdan, quizás no se vuelva a repetir. 
Os esperamos el 24 de Julio, en la Revoltosa. Xixón. 

Cuetos Victor, en la ciudad de los graves, 2015. 










domingo, 7 de junio de 2015

Escribo en tus senos, estos cosenos.

Escribo, escribí, escribiría / toda mi vida / aunque sea lo último que haga / y así espero que sea / lo último que haga / Es mi enfermedad gramatical.

Escribo en las paredes de las calles
si es necesario 
si tu me lo pides 
si me lo pide mi cuerpo agitado 
por algo que aun desconozco.
Escribí.
En los rollos de papel  higiénico 
cuando se paró la cadena 
un buen día que dejó de producir.
En las servilletas de los bares 
solo y apesumbrado 
con un bolígrafo Bic en la mano.

Escribiría con mi sangre 
si fuera necesario 
si no me quedara otra.
Escribiría 
con el sudor y las lágrimas 
con el palpitar de tus dedos 
con la tensión de tus músculos 
cuando se abren a mí 
y yo entro. 
Entro y me pierdo 
por las escombreras de las obras 
del alcantarillado urbano.

Escribiría en tu piel 
en tu espalda 
real o imaginariamente 
solo tienes que pedírmelo. 
Yo me follo a las palabras 
me las follo a todas 
huelen a sexo 
al sudor de los gemidos 
al unísono de los sentidos.

Y eso que no soy escritor 
ni poeta ni nada. 
Estudié en las fábricas 
soy maldito por circunstancias de la producción 
en las academias no podía conmigo 
ME PIRABA A ESCRIBIR 
esa necesidad superlativa 
de vocales y consonantes
que llenaban mi cabeza de letras.

Escribo si es necesario
si el cuerpo me lo pide 
si tu me lo pides. 
Escribí en las calles
en las rotondas 
en las marquesinas Declaux 
en las paredes 
en los árboles 
en las cumbres 
en los contratos basura 
en las fichas de las ETTS 
en los neumáticos michelín 
en los autobuses urbanos 
mis versos se desvanecen 
en la red 
están destinados a perderse 
en tu mente.

Escribo, escribí, escribiría 
toda mi vida 
aunque sea lo último que haga
y así espero que sea 
lo último que haga.
Es mi enfermedad gramatical.

Cuetos Víctor, Xixón, 2015 

jueves, 4 de junio de 2015

A Bachi






Estoy sensible
le he comprado una pulsera 
para lavar mi conciencia 
a Bachi;
un mítico vendedor ambulante
que me recuerda a Jimmy Cliff


Bachi vende pulseras 
que hace su padre en África
por mera supervivencia
te estrecha la mano 
y te rasca con las uñas la palma 
como si te diera buena suerte 
o te agradeciera algo eternamente. 

Bachi parece un brujo
un chamán 
tiene algo especial 
su mirada transmite calma. 
Paz y sosiego 
su voz se atenúa 
cuando habla contigo. 

Lleva más de 20 años aquí 
pateándose las calles 
está cansado 
se le nota cansado 
no hay dinero 
soy su primera y última venta del día. 

Este mes creo que me he comprado 
más de diez pulseras de cuero 
aunque también he sido cruel con un mendigo 
porque me ha pedido cinco céntimos 
y yo le he dicho: 
-Tío, como pretendes ganar dinero si pides céntimos. 
Tienes que pedir euros, o simplemente pedir. 
Y le dí cinco céntimos. 

A veces soy cruel 
no me gusta que nadie se arrodille 
se rebaje ante mí 
me provoca cierta ira 
cierta rabia 
cierto coraje 
que se va atenuando con la edad 
pero aun queda
aun queda 
se bate el cobre con mi sensibilidad. 

Estoy sensible 
No siento las quemaduras del metal de aporte 
mi piel hierve como si fuera agua.
Un puro estoicismo me protege. 


Estoy sensible. 
Me quemo...pero no ardo

El infierno es un lugar
al cual acudo
simplemente para saludar.

He visto a un habitual de la calle 
que me saluda con un metálico HOLA

pasea con dos perros negros 
que agitan sus colas con felicidad. 

Estoy sensible, me emociono por cualquier cosa.
Y esta vez no voy a pedir perdón a nadie. 

Tampoco voy a emborracharme 
ni a recorrer los antros 
que iluminan la ciudad 
los siete días de la semana 
mi estoicismo ha vuelto 
para protegerme de la realidad. 

Cuetos Víctor, Xixón, 2015

“Mientras exista una clase inferior, perteneceré a ella. Mientras haya un elemento criminal, estaré hecho de él. Mientras permanezca un alma en prisión, no seré libre.”
Mijaíl Bakunin 

sábado, 23 de mayo de 2015

Un poema para la reflexión

Un poema del 2011...

Violencia

es cobrar 600 euros o no cobrar nada
trabajar y no descansar
o descansar dos días o tres a la semana.

Violencia
es largarte de tu tierra natal
en contra de tu voluntad
abandonar a tu familia
a tu pareja por razones económicas o políticas.

Violencia
es que te desalojen de tu casa
de las plazas de la ciudad
de los Centros Sociales
de los bancos
de la calle
de la vida.

Violencia
es adaptarse a su economía
y a un sistema depravado
que expulsa a millones de personas.

Violencia
es gastarte miles de euros en tu educación
o trabajar miles de horas
para que luego te echen a la calle
por 8 euros por día trabajado.

Violencia
es ampliar mercados a base de guerras
importar miseria y exportar beneficios.

Violencia
es Strauss-Kahn
el FMI
el presidente del gobierno
el Banco Mundial
y todos los bancos del mundo.

Violencia
la llaman violencia
y hoy es democracia.


Eterno, Zaragoza, 2011

sábado, 9 de mayo de 2015

Farolillos Chinos





A VECES veo luces y son farolas
Como me gusta a veces:
No es algo fijo ni habitual...
Es a veces.

A VECES veo chispas y son farolillos chinos.
Como me gusta recordar
que el abuelo del mejor amigo de mi infancia
era un chino que vendía farolillos chinos en CIMATA.


No sé porqué pero me recuerda a Indiana Jones
y a los viernes en el Cine del Colegio
o a Karate Kid y las colchonetas
que nos ponían en el Salón donde se proyectaban.
Ahí ví por primera vez a Bruce Lee en acción;
Como molaban las colchonetas.
Como molaba el cine los viernes por la tarde
y el partido de baloncesto del sabado por la mañana
y entrar a mangar en el kiosko de la esquina:
Boliches, gusanitos o PIPAS.



A veces echo de menos a mi barrio
al barrio que me vio crecer
a las fábricas destartaladas
a ese paisaje apocalíptico
de reconversiones industriales.
Al garbancero
las pelotas de goma
los botes de humo
y los viajes a la Calzada.
Al yonqui que lavaba la chuta en la fuente
y te quitaba de en medio diciendo;



-Guahe que voy lavar la chuta, ho, ye un momentín.
Y tu pensando con esa madurez prematura que te dá vivir en un barrio obrero
-Va beber de ahí tu puta madre.


Pero como echo de menos a mi barrio
aunque me dieran el palo
por ir a cortar el pelo lejos.
Casi que en El Cerillero porque me cobraban cien duros
Y yo le decía a mi madre que eran 1000 pesetas
con los cien duros restantes pillaba hachís,
hasta que me dieron el palo...
Y ni corté el pelo ni pillé chocolate.
Y que le iba yo a decir a mi madre
pues que me lo robaron todo;el corte de pelo
y el chocolate.


Pero como molaba el barrio...
no había día que no aprendieras algo.
Aunque solo Y A VECES
material-mente hablando
sir-viera de algo.

Cuetos Víctor, Xixón, 2015


lunes, 4 de mayo de 2015

¡Muérete capitalismo!


video

En la Lata de Zinc, junto con L'Undergron, gracias a Yunclas por participar en este proyecto y gracias a sus tormentas eléctricas mis poemas tienen más fuerza. Gracias a  Pablo.X. "El Suárez", Dudu Infiesta, Dani Grifo, Rodolfo Varela, Daniel Álvarez...Y a Lata por cedernos el espacio. Gracias a lxs que vinieron, y a lxs que no, no se volverá a repetir. He aquí una muestra.

A veces no hay bandera a la que agarrarse

mástil al que subir para izar las velas
y tocar los cielos con la punta de los pies…

A veces soñar se convierte en ardua tarea
y los lápices no siempre son fáciles de afilar
El mundo es una bola de sebo y tu su blanco fácil.

A veces eres…



Eres…

Eres…


Simplemente eres.
Una incógnita en la nada
y un cero hacia al abismo.
Una ecuación de tercer grado
condenada al exilio.

Una carta con el franqueo pagado
Y destino incierto
Una CONTRADICCIÓN en MOVIMIENTO.

Y a veces muchas más de las veces
Solo eres un codígo de barras
atrapado en un escanner
que no para de escupir dinero.

¡Muérete Capitalismo!










                                             

domingo, 26 de abril de 2015

1 de Mayo en la Lata de Zinc

Con esto y un bizcocho; y una semanina más bien corta vamos acercándonos al 1 de Mayo. Poco más que decir que estamos impacientes por dar lo mejor o lo peor. Que os sea leve en vuestras rutinas y el 1 de mayo destrocemos la monotonía a golpe de zapatilla.
Os dejamos una muestra, en el Sacavera Sound, festival anfibio poético donde los haya. Habrá más a lo largo de la semana. Gracies a Pablo X por su esfuerzo, empeño y el trabajo realizado. Gracies al Llar Mataderu, de Pola Siero y a tola xente que tuvo perhí.
Aceptamos bolos en cualquier parte del mundo, siempre y cuando nos paguen viaje y manutención. 
:) 

Cuetos Víctor, Xixón, 2015 


jueves, 16 de abril de 2015

Bandera Negra

Mueren 400 inmigrantes
que viajaban en una patera
mueren 400 inmigrantes
a los que el mundo ya no entiende
ya no atiende.

Mueren 400 inmigrantes
tragados por el mar
atrapados por sus fauces marinas
sin tierra a la vista
ni banderas negras.

Mueren 400 inmigrantes
como si fueran un vertido
de una industria maligna
en una balsa de fuego
exhumada por el sol.

Mueren 400 inmigrantes
no iban de viaje
ni en un crucero
ni en un avión low cost.

Mueren 400 inmigrantes
de esos que te encuentras
por la calle vendiendo cedes
de esas que cuidan a nuestros ancianos
de esas que están al fondo de la cocina
en el restaurante al que vas a comer.

Mueren 400 inmigrantes
pero ellos no llegaron al final del viaje.
¿Donde está su bandera negra?
¿Donde está la tuya?

Niño Criminal