El Bar Avenida.

Que vida más triste

y yo aquí bebiendo solo

en el Bar Avenida

oteando el periódico

la calle

el móvil

y el señor

que está en el otro lado

del bar, solo, apoyando

el cuello en la palma

de su mano

tomándose un café solo

con unas piedras de hielo.

Lo miro

y se me parece

al Señor de “El Grito” de Munch

en algún lugar

tiene que estar

buscando consuelo

su mirada

que a veces

se encuentra con la mía.

¿Sabrá que voy a escribir sobre él?

¿Sobre su mirada?

¿Sobre su grito? 

Mudo y ahogado. 

Como chillando por dentro. 

Mientras tanto

sigo bebiendo

y leo las noticias

del periódico

y veo, leo

un muerto de sobredosis

encontrado en un árbol

que se parecía a una cabaña.

Era un árbol especial.
El árbol de todos los árboles. 

Y yo pensé

sin tristeza

liberado de esa carga

monstruosa

que nos hace ser personas;

“la naturaleza nunca nos dará la espalda". 

Niño Criminal, Xx, XXXX

Preludio

Sobre los Acantilados de Mármol

Como hablarle a las piedras

para que broten flores rotas

sobre el musgo verde.

Como decirles ya qué

ni el más pésimo de los poetas

volverá a hablarle a las piedras

en los acantilados del Mármol.

Como decirles que ya

nadie hablará de ellas

cuando todos estemos muertos.

Como decirles, por dios,

a las piedras, a las rocas

que cambian el curso de los ríos

que hay dos clases de poesía: 

La que llega y te da patadas

en el corazón, te alborota el cerebro.

Con un ritmo narrativo casi frenético

atropellada, atropellándose.

Que hace apología de los disturbios

de la razón

y se queda en las calles por pasión

y no por compasión... . 

Ya no recuerdo la otra clase

de poesía que quería nombrar.

Lo siento mucho.Se me ha olvidado. 

Quizás es que ya solo haya

una clase de poesía

que merezca la pena nombrar

recitar;

la que es capaz de cambiar

hasta el curso de los ríos,

con una piedra, con una roca

y observarlo todo desde...

o sobre

los acantilados de mármol.

Niño Criminal, Xx, XXXX

“Sobre los Acantilados de Mármol”

Ernst Jünger

Nubes y Claros

No necesito ir adonde va la gente 

con estar cerca de las nubes;
me vale. 
Soy una de ellas
voy a poco
como que va a llover
y luego igual no llueve.

Y se mantiene esa no necesidad
y la cercanía de las nubes
y la distancia de la gente
depende de mi estado de ánimo
si logro manipularlo...
quizás me sienta más cerca
de lo lejos que parezco.

La keta es una regresión a la infancia
ese instante feliz de no parar de reír
además de un antidepresivo eficaz
con moderación de caballo.
Esto último no estaba previsto
en este poema
ni seguramente en ninguna clase
de poesía.

No me gusta hacer apología de nada
ni siquiera del terrorismo callejero
pero tampoco aspiro a ser el AEMET
de los poetas y de la poesía
condicionada por el clima y su paisaje
las circunstancias y sus condicionantes
sociales
y las distancias o lo que realmente
significa estar lejos de alguien
sin que ello dependa de la distancia.

A veces estamos tan cerca
y no podemos vernos
y a veces estamos tan lejos
que da igual lo cerca que estés.

Yo soy como las nubes
vamos a poco
como queriendo conquistar
el poco cielo que nos queda ya...
Disputándose cada metro
con pequeñas fricciones
chocando entre ellas
para ver si luego llueve
o no , o da igual, que más dará.

Haciendo sombras
dibujos y formas.
Luchando contras las gaviotas
o luchando ellas en nuestra contra.
Haciendo la ronda
su ronda de muerte carroñera.

Es por eso por lo que
vamos a poco
con pequeñas fricciones
que quizás
logren que llueva
una vez más.
O igual no
que más dará
si has logrado
estar más cerca
de los que tienes cerca
y de los que tienes lejos
aun estando tan cerca.

Muil Chang Yú, Xx, XXXX

La madurez es una regresión a la infancia
o eso es lo que algún día soñamos
o nos dijeron que soñáramos.