lunes, 26 de diciembre de 2011

Nómada






Me queda un pantalón del pijama
de mi relación con el Mundo
tampoco tengo zapatillas
de-andar-por casa.

Creo que soy nómada
no estoy seguro
me lo dicen mis pies.

Un siglo después de ser Víctor...

Eterno, Isuerre, DOS-MIL-MIL.

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Chocolate Rajoy




Sr. Ministro de la muerte me gustaría decirle
Que los cadáveres de un sistema
Que se ha considerado infalible
Asimismo
y que nos prometió el Paraíso en color
en Alta Definición
y en Pantalla de Plasma
Ya necesita de millones de Marcadores
Digitales para cuantificar sus VÍCTIMAS.

Sr Presidente, Mr Obama, Sra Merkel  
he de deciros que guardan mi DINERO
y pago por ello
y se lo prestan a otros
y luego me lo prestan a mi
y me cobran por ello
y cuando no tengo dinero
me cobran por no tenerlo.

Sr Ministro del TRABAJO
Le cuento que trabajo
Para mantener una monarquía
Obsoleta y a toda su familia
Y a una nobleza que reivindica la Espada
¿De Damocles?

Que me hacen sentir ustedes ESTÚPIDO
Por el simple hecho de aguantaros
Que a veces y al menos una vez al día
Pienso en la Revolución Francesa
En Robespierre y la Guillotina.

Sr Rajoy le invito a que abandone
la presidencia que dimita
y me permita SOÑAR
DORMIR TRANQUILO

con Chocolate Rajoy


                                                                                                     Niño Criminal

La carne mi correlativo esencial.





Uno tiende a pensar
Que todo
Es para siempre
O que siempre corres el riesgo
de ser todo lo que te queda
para el siempre.

Dice Schopenhauer que
el amor es la compensación
de la muerte;
su correlativo esencial.

Otros que el amor
es contrarrevolucionario
y yo me cago en su revolución
sino hay amor en ella.

Digo yo ahora
Y pensándolo bien
Que no hay que darle
Tanta importancia
Ni a la muerte
Ni al amor
Ni a la revolución.

Porque soy tierra
Arena
Viento
Marea
Y no tengo
Porque controlar
A ninguna de ellas.

Mis pies caminan en libertad
Yo decido su camino
No hay una nomina detrás

No hay un jefe, un gran jefe
En todas sus acepciones
Alto, jefe, bajo, fuerte
Gritón, insinuante
Tonto, inteligente
Pero al fin y al cabo
Jefe que a su vez tiene
Otros jefes
Que a su vez tienen otros jefes
y se llaman asimismo valores
Euros, dólares, acciones, divisas.

Apenas compro nada
No compro ropa
Llevo la misma
Que hace años.

No voy a grandes restaurantes
Ni me pego viajes de infarto
No uso el low cost
A Bajo coste
A coste de… Piénsatelo.

No voy a espectáculos
Ni asisto a la barbarie
Que me muestra
Todos los días el telediario.

Por cierto lo único
Que me gusta del telediario
Es una presentadora
Con aire de Candy-Candy.

Eso sí una vez al mes
me compro una botella
de whisky escocés “Lagavulin”
podéis llamarme burgués
todos los hippies del mundo
                                a la vez.

Saboreo la comida
Como huevos de casa
para almorzar
respiro aire libre
bebo buen vino
y cuando tengo ocasión
como carne de ternera.  

Y por encima de todo esto
me siento libre
aunque me falte el amor
su correlativo esencial.

A Schopenhauer
Le diría entonces
Que la libertad
Es el correlativo esencial
Al amor. 

Ah, se me olvidaba
y a veces
solo a veces
escribo como
me da la gana.



                               Eterno Perecedero “Estados de Ánimo”

lunes, 19 de diciembre de 2011

Desnuda Soledad



La soledad es la puta de los pobres
la amante del silencio
la princesa de tus sueños
que se pliega en tu almohada

y duerme DESNUDA

La soledad
Es una hormiga en una pista de fútbol
Que se pega al balón
Y te mete un gol en la escuadra.

Y a veces duele
Y otras simplemente
Te acompaña
Sin rechistar.

La soledad

Es esa…

Es esa…

Picas

Y No hay nadie.

Llamas
Y no contestan.

Te llaman
Y no contestas.

LA SOLEDAD
Es la hija de la gran chingada
A la que le cortan el cordón umbilical
De un mordisco.

Una buena amiga
Con la que beber una copa
Y fumarse el espanto
en papel de arroz.

La soledad
Tiene la mismísima
Cara más dura
De vestirse
De llamarse
Como una mujer.

Eternamente acompañado

"Estados de ánimo"

Asturies




Mi tierra
Es un sueño ahora
Un recuerdo
Un suspiro

Mi tierra
De donde intentaron
echarme a patadas
y tuvo que ser el amor
lo que me separara de ella

Donde dejé un puñado
de utopías improbables
y esparcí mi sangre
en cada una de ellas.

Donde aprendí a luchar
con uñas y dientes
rodeado de inquebrantables obreros.

Mi tierra es un océano
donde he navegado
por montes y playas

Vagado por su inmensidad  
Disfrutado de sus calles
Del olor a pólvora quemada
Y su Revolución de barricada

Mi tierra
Donde hasta los yonquis
lanzaban piedras 
O tiraban de “gomero”

Mi tierra
No puedo estar lejos de ti
No puedo estar cerca

Mi tierra
la de mi abuelo dinamitero
donde raparon a nuestras abuelas
porque sus maridos decidieron
ir a la huelga


Mi tierra
Donde algunos de nosotros
nos hicimos expertos en barricadas
y en guerrilla urbana

Mi tierra
No quiero estar lejos de ti
No quiero estar cerca

Mi tierra
no es la de la Asturias Patria querida
Que cantan todos los borrachos

Mi tierra
Es la del contraste
Con blancos y negros
Y verdes a patadas
Y la del inmenso Azul

Mi tierra
Es la del mar embravecido
Chicas calles
Y altas cumbres

La de “al mal tiempo buena cara”

“Calla ho, si nun llueve ná.
Ye orbayu joer.
¿vas quédate en casa?
Nun jodas, ho. “

Mi tierra
Donde se fusiona
se mezcla
sin perder la esencia

Cuanto te echo de menos, perra
pero cuanto me cuesta dejar de “querete”

Mi tierra
donde nos enfadamos a voces
y nos amamos en silencio

Mi tierra
la de la Meca de mecagüendios
la de la Cuenca
la de los Astilleros
la de las ilusiones perdidas
los sueños rotos
y las almas heridas

La que te abraza Viajero
Emigrante
Paria
y obrero.

Mi tierra
No quiero estar lejos de ti
No puedo estar cerca.
No puedo estar lejos de ti
No quiero estar cerca.

Mi patria es una chica eterna
a la que le crece el musgo
le besa el verde
y le abraza el viento.

Mi tierra es agua
y sabe a fuego
tiene nombre de mujer
porque es la madre de todos
y a todos se muestra como tal. 



Víctor José Cuetos González

Lejos pero nunca tan cerca de ti…
 http://www.youtube.com/watch?v=SnnWF1DrYvQ








jueves, 15 de diciembre de 2011

¡Idiota!




Si aprietas las palabras
y su jugo ciñe las viñetas
con las que teñiste tu vida
escenificando el arte de amar
                  a lo grande.

Si el mar reposa en tus orillas
y las olas palpitan en tu interior.

Si el sol adora tus mejillas 
Y calienta el aire que respiras.

Si tus párpados se abren
y se cierran
en un abrir de ojos.

Si has dado tus labios
que no enfundan espadas
y derriten corazas de acero
                inolvidable.

Si tus manos saben navegar
sobre la piel del otro
y no has perdido el tacto
ni la costumbre
ni el gusto
ni el olfato.

Si…
es que amas

Si…
es que existes

Si…
es que se te ha olvidado
detener el tiempo
y has perdido tus raíces
has dejado que otros
diseñen tu vida
a su capricho y antojo.
Entonces sí, eres idiota.   

Víctor José Cuetos González
Diciembre del 2011, Isuerre.

Estados de Ánimo