domingo, 26 de abril de 2015

1 de Mayo en la Lata de Zinc

Con esto y un bizcocho; y una semanina más bien corta vamos acercándonos al 1 de Mayo. Poco más que decir que estamos impacientes por dar lo mejor o lo peor. Que os sea leve en vuestras rutinas y el 1 de mayo destrocemos la monotonía a golpe de zapatilla.
Os dejamos una muestra, en el Sacavera Sound, festival anfibio poético donde los haya. Habrá más a lo largo de la semana. Gracies a Pablo X por su esfuerzo, empeño y el trabajo realizado. Gracies al Llar Mataderu, de Pola Siero y a tola xente que tuvo perhí.
Aceptamos bolos en cualquier parte del mundo, siempre y cuando nos paguen viaje y manutención. 
:) 

Cuetos Víctor, Xixón, 2015 


jueves, 16 de abril de 2015

Bandera Negra

Mueren 400 inmigrantes
que viajaban en una patera
mueren 400 inmigrantes
a los que el mundo ya no entiende
ya no atiende.

Mueren 400 inmigrantes
tragados por el mar
atrapados por sus fauces marinas
sin tierra a la vista
ni banderas negras.

Mueren 400 inmigrantes
como si fueran un vertido
de una industria maligna
en una balsa de fuego
exhumada por el sol.

Mueren 400 inmigrantes
no iban de viaje
ni en un crucero
ni en un avión low cost.

Mueren 400 inmigrantes
de esos que te encuentras
por la calle vendiendo cedes
de esas que cuidan a nuestros ancianos
de esas que están al fondo de la cocina
en el restaurante al que vas a comer.

Mueren 400 inmigrantes
pero ellos no llegaron al final del viaje.
¿Donde está su bandera negra?
¿Donde está la tuya?

Niño Criminal

lunes, 6 de abril de 2015

El Reading Room y la resignación cristiana


Nos tienen en una Reading Room
la sentencia está firmada de antemano
en el tratado del libre comercio
de la muerte
tu solo puedes tocar
ver y leer
lo que ellos quieren que veas.

Te darán unos caramelos de menta
para cuando te vayas
se te quite la carraspera 
te harán firmar una Clausula de Privacidad
y ni siquiera hablar esta permitido 
y menos el grito ni el exabrupto
que decir de los murmullos de indignación
a esos ni me los menciones
aumentarán las plazas de policía
para que vigilen nuestros secretos 
y los del Estado Islámico. 

Habrá cumbres en las cumbres del mundo
reuniones de altos vuelos
gobernarán el mundo desde el cielo
y los dioses solo serán mitología griega. 

Y a ti solo te quedará 
el sacrificio que exige castigo 
el peso de la deuda 
y su sentimiento de culpabilidad
viviste por encima de tus posibilidades 
pensaste que podrías tener una vida 
de leyenda 
y solo tocabas en la orquesta del barrio 
"Sufre Mamón" de los Hombres Ge

La clase alta esta en franca decadencia 
la clase media ahogada en deudas 
y la clase baja 
está más baja que nunca. 

Agazapada 
soñando con tarjetas black 
y juergas millonarias 
esnifar cocaína en el vaticano 
y ver a Strauss Kahn 
como le come el coño a una prostituta 
después de salir de la cárcel. 

Agachado 
viendo como te roban 
todos los putos días 
y los que le preceden 
el capitalismo se regenera 
con la sangre y el sudor 
de las gentes honradas 
de su buena conciencia 
de la resignación cristiana. 

Tú que soñaste 
con mear en la comida 
de los Premios Príncipe de Asturias 
echarles LSD en sus copas 
que bajo has caído 
es lo que mereces 
por no espabilar
ahora tienes que pagar 
a Alemania 
y a la Escuela de Chicago 
a la loca de Merkel 
que cree que el orden 
implica un sacrificio 
y que la vida es un castigo continuo 
con penitencia protestante. 

Nos tienen en una Reading Room 
puedes leer en voz baja 
sin molestar 
pensar poco 
lo imprescindible 
y vivir para pagar la deuda 
que has contraído 
por pensar 
que el dinero caía del cielo 
y que los dioses 
viajan en aviones repartiendo folletos 
que publicitan micro créditos al instante. 

El capitalismo se regenera 
confía en que paguen 
las buenas gentes honradas 
de buena fe 
con resignación cristiana. 

Pasen y vean 
en la Reading Room 
solo esta permitido 
hacerse pajas. 

Cuetos Víctor, Xixón, 2015 




















domingo, 5 de abril de 2015

En la ciudad de los graves.




Porque volvemos siempre al mismo lugar
y llueve
no hay paraguas ni abrigos para todos
la desolación es tu cuerpo desnudo
una ducha rápida
en la que tiritas de frío
una lágrima que se fue
por el desagüe
de un cementerio,


Porque es fugaz la luz en la oscuridad
porque gritan las ambulancias
que andan perdidas por la ciudad
traen nuevos viejos recuerdos
hostales decadentes
sábanas agujereadas por la humedad
no me preguntes a mí porque.
Yo no lo sé.

Porque las horas de las fábricas
se oxidan
están muertas
porque vuestro dinero
está manchado de sangre
porque mancháis el mío
no me preguntes a mí porque
Yo no lo sé.
No lo quiero saber.

Porque esperas que el tiempo te diga
lo que nunca quisiste saber
porque el conocimiento se nos escapa
porque la sabiduría nos resbala
con tanta facilidad
cuando se trata de ti
de mi
porque plantamos una sucesión de árboles
en medio de la higuera
porque vendimos los colchones
porque se los dimos a las ratas
porque dejamos de volar
porque nos cortamos las alas.
Yo no lo sé.
No lo quiero saber.

Porque me encontré en las cloacas
entre los restos de basura
de esta y otra ciudad
porque se cuenta lo que no está escrito
porque se compran los anuncios por palabras
porque los periódicos no hablan
callan
Yo no lo sé.
No lo quiero saber.

Porque le entregue mi carta de despido al mundo 
porque le di la mano al proxeneta 
para que traficara con mi cuerpo y el tuyo 
porque huí despavorido 
porque me gusta tanto el ruido 
de los graves 
la percusión de las máquinas 
PORQUE ME HACEN SENTIR VIVO 
cuando quiero estar muerto. 
Yo no lo sé. 
No lo quiero saber. 

Me quedé aquí 
en el mismo lugar 
y llueve 
y hay paraguas para todos 
los cuerpos desnudos 
hemos hecho abrigos 
con vuestras pieles 
nunca tiritas de frío 
y las lágrimas son sanas 
gotas de lluvia 
que se deslizan por la vida. 

 Víctor Cuentos, Xixón, 2015