LGTBI

Yo soy negro

cuando quiero ser negro

rojo cuando todo mi cuerpo

se llena de sangre y agua... .

Fuego

cuando frotando

consigo la llama precisa

para sobrevivir en el deshielo.

Si en la vida

hubiera solo un color

como coño

podríamos ver el Arco Iris

cuando más lo necesitamos.

No se mata, no se maltrata

lo que es diferente por ser diferente

a no ser que estés cagado de miedo.

Cargado de mierda.

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

Por la muerte, a puñaladas de una transgénero.

La intolerancia para los intolerantes.

Eran tres los poetas muertos

Ayer viendo la tele
en el bar
porque no quiero televisión
en casa.

En un concurso
preguntaron;
¿Dos poetas muertos?.
La respuesta era Hernández
y Antonio Machado.
Machado se llevó un puñado de tierra
al exilio
y dijo:
"Es tierra de España
si muero en este pueblo
quiero que me entierren con ella."

Para que luego digan
que los poeta no tenemos
los pies en la tierra.

Pero que yo sepa
no eran dos poetas muertos
eran tres si sumamos a Lorca.
Que murió en un camino
polvoriento
engañado
y asesinado.
Ya son tres los poetas
que murieron con los pies
en la tierra.

Víctor Cuetos, XX, XXXX

Apología de la Chatarra.

Cien metros de tubería
de cobre
no son toneladas de acero.
Un poco de chatarra
pa pillar medio gramo
no es un delito
ni una estafa;
es una adicción.

Malversar fondos
jugar con subvenciones
especular con vidas.
Es un delito de lesa humanidad.
Afecta a todo el mundo
y en todos los países igual.

Robar chatarra
es sobrevivir de las sobras
y llevarlas otra vez al mercado libre.
Me da igual que sea pa caballo,
pa coca, o pa comer y vivir en una chabola                                                                                                  o en el Palacio de  la Chatarra. 

Aunque yo solo he ido una vez
en mi vida a la chatarra
o no, fue a la uralita.
Mi colega casi se rompe un pie
por saltar desde el tejado de una fábrica
al suelo, y luego fui yo detrás. 
Casi se rompe un pie
pero al menos no fue detenido.
Yo tampoco.

Años más tarde, mucho más tarde
recalificaron aquella zona industrial
como suelo urbanizable.
Y el capitalismo financiero
sustituyo a los trabajadores
por metros cuadrados
de suelo urbanizable.

Por eso hoy somos más baratos 

y baratas que la chatarra. 

Porque como siempre pasa; 

nos equivocamos de enemigos. 

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

Trópico de Cancer

Volveré

como quien tiene frío

o no.

Como el sol

que no calienta

solo evita

la congelación.

Vienen días

frecuentemente nublados

con lluvias frías

cargadas de frío.

Volveré

para dar calor

donde no lo haya

para parar esta oleada

gélida

de deshielos

que hacen del norte

un Trópico de Cáncer.

Para dar calor

donde haya frío

y frío donde haya

demasiado calor.

Así me mantendré

por el resto

de mi vida.

Incendiando

o apagando fuegos

cuando haya que apagarlos.

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

El Retrato de Dorian Gray

Facebook es.... .

Como el retrato de Dorian Gray

retrata nuestra alma

en capturas de pantalla

en lugar de obras de arte.

Proyecta nuestras pensamientos

te acompaña en una noche de verano

en la que tengas que trabajar

al día siguiente, o no.

Se puede cargar relaciones

se puede cagarla

por decir casi sin pensar

todo lo que sientes

o lo que te producen tus emociones.

Dicen los profesionales de la mente

que tenemos más de un millón

de pensamientos al día

negativos

apresurados

sometidos a presiones

y emociones varias.

Y nadie o casi nadie

nos ha enseñado a gestionarlos

con inteligencia.

En el Facebook abundan

estos tipos de pensamientos

también abundan los corazones rojos

y los me gustas

y las carcajadas

el enfado

el guiño

la lágrima de cocodrilo

y la del caimán.

Pero muchas veces

y en muchos casos

demuestra

lo rotos, solos y vacíos

que estamos por dentro.

Aunque también retratan

nuestra alma

en bandas azules

de belleza a raudales

como en el libro de Oscar Wilde

adivinen quien es Dorian Gray

y quien Basil Hallward.

Pero lo peor de todo esto

es que cuando hayamos muerto

la cuenta del facebook

sustituirá a los 21 gramos

que dicen que pesa nuestra alma.

Porque nadie se va acordar

de solicitar la muerte por defunción

en el puto Facebook.

Víctor Cuetos, Xx, XXXX