Solís Wharhol

Solís sabe a tomates podres edulcorados 

las arañas son buenas compañeras de cama

sigilosas 

matan en silencio 

te envuelven 

y te protegen de las moscas

y los mosquitos. 

Alguien dijo

una noche de esas 

en las que matas 

al mismo mosquito tres veces 

y no muere 

y en represalia matas una araña

cualquier bicho te vale 

pero la Araña no

joder 

la Araña no 

podría haber caído en sus redes 

y observas su tela 

y se te olvida matar al mosquito 

y piensas en lo bonito que quedan los bichos 

ahí metidos 

enlutados 

parecen momias 

que elegantes son las arañas 

no como los mosquitos domésticos 

y su puto zumbido 

nunca más compres Solís 

sabe a tomate podre edulcorado. 

Cuetos Víctor, El Franco, 2014 

Labios como espadas

Pensé que era poeta

alguna luz se debió encender

en la habitación de mi infancia

cuando leí a Vicente Aleixandre.

Me quedé ahí

echado

encima de la cama

dándole vueltas

y vueltas

y más vueltas

a las palabras

a los versos.

Pensaba que era poeta

pero solo recojo versos del suelo

a veces con espátula

otras con escoba

y hasta con papel higiénico.

Yo que sé

un día

casi era de noche

me dió por encender la luz

y pensar.

Y pensé

tanto pensé

que me dormí

y me desperté

con las uñas

llenas de tierra.

Soñé que escarbaba

como un perro

y en vez de un palo

enterraba palabras.

Y luego las desenterraba

todas

y formaba un camino

que me llevaba a un campo

que me arrojaba al vacío

y ahí sigo

suspendido en el espacio-tiempo

viendo como van cayendo las palabras

que antes habia enterrado.

Pensé que era poeta

y solo cazo versos al vuelo.

Cuetos Víctor , El Franco,2014

La Tercera

Conchi

se descalza las zapatillas

una y otra vez

se las quita

y se las vuelve a poner

un movimiento repetitivo

que aunque errático

casi parece iniciático.

Las pone en la mesa

las tira al suelo

y se queda mirando fijamente hacia ellas

mientras se toca la planta de los pies.

Alza la vista

y mira como si no viera nada

con los ojos ennegrecidos por la edad

grandes, muy grandes y apagados.

Su compañera grita, gime

“Llevarme, llevarme. Ay, ay, a-a-a-a,

ay, ay, ay, a-a-a-a-a. Llevarme, llevarme”

Pienso que es hacia su habitación

pero en su habitación sigue gritando.

Herminio sube a verla todos los días

algunas veces sube un órgano digital

de esos de niños y le toca canciones populares

de la tierra, o alguna de su época.

Ella para de gritar pero ya no lo mira

ni lo ve ni parece que lo sienta. 

Aun así todos y cada uno de sus días

le acompaña sin rechistar.

Eso es amor, y su esencial

y correlativo acompañante.

No huele a muerte pero se percibe

las moscas van preparándole el terreno

como Ángeles Custodios

quizás consigan un poco de sangre

para la cena de esta noche.

“El amor es la compensación de la muerte, su correlativo           esencial “

Arthur Schopenhauer

Victor , 2014, El Franco, Asturies.