Tudobem

Tristezas de jardín

que no entran en macetas

girasoles que no dan pipas

calabazas que nunca se comen

Tristezas de jardín

entre matojos de malas yerbas

ortigas que te enseñan

a sentir dolor cuando solo

eras un crio de mierda.

No te enseñaron  a padecer

ni a sufrir

tuviste que pincharte con espinas

cortarte con cristales

tropezar con los bordillos

y caerte en plena calle

a la vista de todos.

Tristezas de jardín

donde cagan los perros

mean los gatos

cantan los grillos

y ves a la luna desesperada

huir de la noche que la abrigaba.

Tristezas de jardín

Nadie te enseño que esperar

 Y tener paciencia

 Errar para volver a empezar

siempre tiene su recompensa.

Eterno, Isuerre, 2013

Existengrafías

Existen habitaciones que no se pueden cambiar

ni la casa que habitan

ni la decoración que las adorna

hablan de las vidas que hubo

o las que hay  en ellas

Manchas de humedad

Brochazos de pintura

Olores que las caracterizan

Fotografías antiguas

Arlequines de porcelana

Cuberterías de plata

Salvamanteles de punto de cruz

Paredes de gotelé

que con solo mirarlas te deprimes

Mecedoras que chirrían

Butacas que invitan a quedarse

Grandes ceniceros de bronce

Que nadie ha fumado en ellos.

Existen habitaciones vacías

que sirvieron de trastero

para guardar el polvo

entre cientos de cosas innecesarias.

Que nunca llegaste a habitar

por miedo a quedarte

en un estado inerte de por vida

como una de esas cosas innecesarias

que solo sirven para guardar el polvo.

Existen casas

Muchas casas

Más que iglesias

Que cementerios

Que nichos

Que hospitales 

pero tu hogar 

Un hogar

El lugar al que siempre vuelves

y parece que nadie te haya extrañado

lo suficiente como para olvidarte

ni es necesario empezar

desde el principio

ni contar desde cero

porque es tu habitación preferida

y siempre está llena de vida.

Eterno, Isuerre, Verano del 2013

Vigilia

   He descubierto que estoy en una cárcel
   Atrapado
   Encerrado en mí  mismo
   en una jaula hecha con billetes
   de cincuenta euros.

   Vivo en una preferente
    sin fronteras
    y la liquidez se me escapa
    por los bolsillos.

    He descubierto
    Mi cuenta al descubierto
    Y que el capitalismo
    nos mata callando.

    No soy de carne y hueso
    para vosotros
    Soy el pellejo
    la piel que envuelve
    vuestras carteras
    vuestros maletines
    los asientos
    de vuestros coches.

                                                                 SOY 

   ¿Qué haríais sin mí?
   ¿Y cuantas cosas haría yo sin vosotros? 

          He descubierto
   al muerto que vive en mí
   Y al que acaba de nacer 
    sobre vuestras cenizas. 


    Pero solo fue un sueño 
    un maldito sueño 
    que me mantiene 
    en constante  vigilia. 

   

Niño Criminal, 2013, Isuerre.