Xixón

Xixón, que lejos me quedas estando tan cerca.

Eres como un collage, una moda efímera.

Algo pasajero.

Una ciudad que te tienen que enseñar

porque a los que la llevamos dentro

ya se nos ha olvidado.

Un símbolo del hormigón.

Un elogio al horizonte sin horizonte.

Una reconversión sin reconversión.

Una probabilidad entre miles.

Una casualidad, un destino incierto.

Xixón.

Como las grúas de los Astilleros

y sus fantasmas occidentales

forman parte del imaginario colectivo.

Una obra de arte inacabada.

Una oda a la procrastinación.

Xixón. 

Me gustan sus gentes sencillas

los que se quitan los zapatos

y los calcetines para sacudir la arena

entre el bullicio de la playa.

Los que cantan por los barrios

y las que gesticulan al hablar

“Calla bobona, que un culín nun te va facer dañu”

Me gustan las gentes que te miran

hacen como si existieras.

Xixón.

Que gusto tenerte tan cerca

eres como una playa en la neblina.

Como una viuda que pasea

en círculos concéntricos

y nunca va a dar a la mar.

Estás sin estar

eres como un estado de ánimo.

Gozas de la bipolaridad

de una urbe que no llega a urbe.

A veces pareces.

Parece que habitas la noche

y duermes el día.

Y así como de repente

una mañana cualquiera

de las que amanecen con sol

vuelve el gentío.

Vuelven las voces

vuelves a ser.

Volver como quedarse

para volver a marcharse.

Siempre estás de paso.

Exiliado en invierno

y retornado en verano.

Haces como que no estás

y estás sin estar.

Como...

una obra inacabada;

una oda a tu procrastinación.

Xixón. 

XIXÓN, 2014.