Se me quedó la manía
de meterme en la cama con los
calcetines puestos
se me quedo el sueño en la duermevela
y la manía de gritar para dentro
cuando estoy solo
Se me quedaron los recuerdos atascados
en una luna-hiena
Tal vez.
No sé.
A veces.
Se me quedó.
Se me quedó tu voz
y tu aliento
tan dentro
que para sacarlo
necesito más de dos muelas del juicio.
No sé.
Tal vez.
A veces.
Me quedo ahí
como teletransportado
Muy dentro.
Tan dentro.
Adentro.
Que necesito algo más
que una manía
y un recuerdo.
Se me quedaron tus calcetines
al pie de mi cama
y ahora no encuentro mis pies
ni mis calcetines
ni mis zapatillas
ni mis manías
ni mis recuerdos
Siguen dentro.
Muy dentro.
Tan adentro.
Que mis manías se apropian
de las zapatillas
de los calcetines
de los recuerdos
Tan adentro.
Siguen dentro.
Que para sacarlos
voy a necesitar
más de un grito
de esos
que invaden la noche
como un platillo volante
que aterriza en tierra.
Mis Calcetines, Xixón, 2014.
1 comentario:
Qué solos estamos
que solos que
aunque te lo digan con gritos
no te lo crees
Porque vivira tan bien
la desconfianza
Porque sera
porque sera
que preferimos sentirnos solos
no compartirlo
porque así , nadie nos cuestiona
Qué solos
ni siquiera nos damos cuenta
hasta que te rozas
hasta que te miras
hasta que caminas
Y te ves , añorando
la soledad del que camina
porque te ha rozado
porque te ha mirado
porque , caminaba a tu lado
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