Fumalo ye tiralo

Fumalo ye tiralo

ya no lo decía ni el Mandy

ni el Candy

ni siquiera el Goyito

pero así rezaba la leyenda

en una de las paredes de mi barrio.

Repite commigo

¡Fumalo ye tiralo!

Hay que chutase

pa saber lo que ye bueno.

Nuestra generación llegó tarde a todo

nacimos cansados

sin ganas

llegábamos tarde a clase

tarde al trabajo

tarde para las revoluciones

tarde para las tribus urbanas

y por eso íbamos mal vestidos

y teníamos a un suicida como ídolo

aunque ya hubieran fallecido a su misma edad

otros y otras

pero tuvieron un poco más de estilo

pegarse un tiro con la escopeta

que le regalaría la banca americana

cuando Sony le abrió una cuenta no tiene razón de ser.

Kurt cantaba con rabia pero vivía con desgana .

Éramos la generación X.

Os imagino a todos buscando la equis

del canal porno codificado de Canal Plus

y fumando porros con los colegas.

El hachís era malo y apaleado

los tripis,  bueno, vamos a dejarlos ahí

el Éxtasis ya estaba más que sintetizado

en cincuenta mil formulas.

Unas buenas y otras malas de cojones.
El speed era rosa

y a algunos punkies a destiempo

todavía se les ocurría engancharse

y dejar sus nervios en la ventana de un décimo piso...

...a punto de caer al vacío.

¿Y la heroína?

Ni la probamos.

Odiábamos a los yonquis

aunque nos fumáramos porros con ellos

nos sentíamos de una clase superior.

La primera regla que se me ocurre ahora es:

Nunca vendas hachis a un yonqui.

Nunca le fíes porque no te va pagar.

Eres un pringao pa él

tiembla si vas con tu madre a comprar ropa

y aparece alguno de ellos

y te quiere pillar un talego o cien duros.

-Tío, a los yonquis no se les vende joder.

La transición no nos pillo

y la constitución nos pasó de lado.

Fumalo ye tiralo, jodeeeer.

Pero ya ni los yonquis se lo creían

el sida había pasado factura

y nosotros llegamos cuando llegó la metadona

no coloca pero te quita el mono

unas latas de cerveza

un caja de tranquimazines

cien duros de hash

y a pasar el mono..., chaval

cuando lleguen los temblores

estarás demasiado colocado de todo

como para enterarte de nada.

Muchos yonquis dejaron la heroina

pero acabaron enganchados a otras drogas.

Fumalo ye tiralo

y solo se le ocurre a mi vecino engancharse a la heroína

cuando los que sobrevivieron lo estaban dejando.

Se reía de nosotros por fumar porros

en menos de cinco años acabó muerto de sobredosis

nadie se creé que con la destreza que tenía

se le pudiera escapar el pulso

y meterse demasiado en un puto chute.

Lo encontraron mis colegas

inerte en el colegio

con la chuta clavada en el brazo

lo único que dijo su padre fue:

-Moriste como quisiste, ¿¡eh!?...Con la jeringuilla clavada en el brazo.

Solo le faltó haberle dado una patada

arrastrando su inerme cuerpo, cambiándolo de postura

pero a los que nos apetecía darle una patada en el culo a su padre

era a todos los demás que estábamos allí y a los que nos estábamos también.

Él, que en lugar de abrazos le regalaba videoconsolas

vespinos para que se le quitasen las ganas de meterse mierda por la vena

pero lo utilizaba una o dos semanas

y en cuanto no tenía dinero lo cambiaba por jamaro.

Que güay, como mola, ¿eh?

Ser yonqui cuando todos los demás lo han dejado

o se han muerto en el intento

o simplemente no quisieron dejarlo nunca.

Pero éramos la generación X

y la puta equis nos pasó factura

nacimos en un democracia coja

que metia el jaco

y toda la mierda que hubiera en las calles

en los putos barrios obreros

nosotros la teníamos a manos llenas

y la manejábamos pensando que éramos lo más

lo mejorcito de la working clash

tangábamos a pijos

a hippies pasados de vuelta

a grunges

a modernos

hasta a yonquis si se terciaba

pero las cárceles están llenas de críos

de hijos de obreros

de los que no querían que pusieran el Centro de Metadona delante de su casa

porque los yonquis molestaban

molestaban si estaban en la calle

molestaban si estaban en un centro terapeútico

molestaban en la cola del paro

en la frutería comprando limones

en los supermercados comprando amoniaco

y papel de plata.

Los yonquis se fueron
las fábricas
el trabajo 

pero las cárceles siguen llenas

de niños criminales

que pensaron que el dinero caía del cielo

y que les iban a permitir enriquecerse

Así, por la face.

Y las calles tan pulidas

tan brillantes

ya sin fábricas

ni industria ni ná

llenas de enfermedades mentales

tics nerviosos

y de zombies sin identidad.

La working clash

la crew

menuda mierda de generación

menuda mierda de drogas que nos metimos

donde está la puta equis

¿Donde está Manuel?

Y todos lo demás que cayeron en las garras de la incomprensión.
Fumalo ye tiralo, chaval.

El Güito, Xixón, 2014