Antártida
Siempre hablando de un todo
como si la nada no entrara
en un papel manchado de tinta.
Como si realmente importara
algo
que tú y qué yo
tratáramos de ser algo
más
que tú y que yo.
El desconcierto que viene
ya no es un discreto desencanto
que pueda ser velado
por una cortina
con manchas de nicotina.
La soledad no es más
que el vacío
que nos espera
en este universo
tendente a tragárselo todo.
Volver a la poesía
como quien maneja
un lenguaje
que solo tú y yo entendamos.
Organizar su desembarco
más allá de la Península Viva
en los Acantilados de la Muerte.
Ejércitos de Mariposas
que en su corta vida
sufren varias mudas
polinizan las palabras
que os traemos:
ANTÁRTIDA
O
¿Habrá flores después del Deshielo?
Víctor Cuetos, Xx, XXXX
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