Hasta que la muerte nos separe

Es locura o claridad

ver lo que otros no ven

sentir lo que otros nunca

podrán sentir, no sobrevivirían.

Ahora que solo persigo

 
la serenidad de los tiempos

 
muertos complaciendo

 
a los míos y a los ajenos

 
por un sueldo miserable.

Es locura o claridad

la ignorancia y su ignoto

vacío van en motos

 
de reparto anunciando

 
una nueva era de estupidez;

Masiva. Uberizada. 

Ahora que me he decidido

 
realmente, a ser bueno

 
ir por el camino correcto

y de paso ser uno más.

 
Uno más, uno más.

Uno más. 
De los que no olvidan

 
no perdonan

 
a aquellos y aquellas

 
qué han jugado con tu

 
vida como si fueras

 
su marioneta.

Yo, que de la oscuridad

 
sacaré flaqueza.

 
Para responderles

 
proporcionalmente

 
a su ignominia;

 
palabra a palabra

verso a verso

golpe a golpe

aunque me cueste

 
hacer un agujero
en la tierra

meterme dentro
y  esperar a qué el verde

 
eche sus raíces

 
sobre mi cuerpo.

 
Y los gusanos
hagan el resto

 
del trabajo.

Hasta que el verde

me cubra de verde.

Hasta que la muerte

nos separe. 

Niño Criminal, XX, Xxxx

Hacen abrigos con nuestras pieles.

Las palabras me superan a veces, 

las que escribo yo si soy capaz 

de articularlas me desvanezco en ellas.

Y me superan. siempre me abrazan,

 y no me sueltan. Y me superan, me superan

 en número, en sentimiento. 

No sé de dónde vienen, de las profundidades.

En constelaciones de letras. Y orbitan. 

Vaya si orbitan alrededor del Sol,

alrededor de mi alrededor de Todo.

Se vuelven en contra de mi 

se vuelven en contra  de ti.

Se vuelven bala cuando 

manejas bien la pólvora 

que las impulsa. 

Se vuelven incendio o cortafuegos.

Las palabras vuelan y tú vuelas con ellas. 

Me envuelven Soy suyo 

Siempre esperan Siempre están.

Siempre son. Siempre vuelven. 

A tí, a mí, a Todo. 

Te envuelven. 

Hacen abrigos con nuestras pieles. 

Nos protegen cuando hace frio. 

Son o no son. Esa es la cuestión.

Víctor Cuetos, Xx, XXXX 

El árbol de la Ciencia

 

Si fuera niño 

otra vez 

no cambiaría nada 

ni mucho menos 

sustituiría a nadie. 

Porque todo lo que tengo 

se debe a ellos. 

Es algo intangible 

y difícil de explicar. 

Pero es lo que perdura 

cómo una raíz 

cómo un árbol

cómo sus ramas.

Niño Criminal, XX, Xxxx 

Perdedores

Nunca os pedimos permiso

para vivir a lo más deplorable
de la sociedad.
Hablan los traidores de traición.
Hablan los más miserables 

de moralidad.
La ética nunca ha sido lo vuestro.

Siempre hemos vivido acordes
a nuestras raíces, valedores
de la memoria olvidada.
Silenciada.

No se nos da bien
formar parte de vuestra
decoración de salón.
Bellos versos para
vuestras estrechas mentes
en las que solo entra
el Yo, el Todo, y al final;
La Nada.

Cómo una historia
que no va a ningún
lado.

Hablan los Señores de la Guerra
de la guerra, hablan los traidores;
de traición.

189 niñas muertas
y tenéis la cara dura
de hablar de liberación
democracia, civilización.

Atajar la brutalidad y la Barbarie
con más brutalidad y barbarie.

Hablan de odio los que más odian.
Hablan de derechos los que todo
nos quitan.

Nunca y digo nunca
os hemos pedido permiso
para vivir. Hablan los traidores;
de traición.
Los poetas y las poetas
tenemos la obligación moral
de recuperar la palabra
desmontando todas sus mentiras.

Porque las guerras siempre las pierden; 

los más vulnerables. 

Con los perdedores hasta el fin del mundo. 

Niño Criminal, XX, Xxxx 

Refranes Populares II

Llevamos un siglo callando 

permitiéndolo todo o casi todo

en nombre de la paz

y la convivencia.

 
O porque quieres vivir
y tener una vida más
o menos ordenada.

Llevamos un siglo ya
eh
un siglo permitiendo
que el fascismo
lo controle todo.
En nombre de la paz
y la convivencia.

Tenemos más enemigos
en nuestras filas
que en las suyas.
Gente que se vende por una peseta.
Que le gusta también
controlarlo todo
y luego contar los billetes
como si nada.

Llevamos un siglo. 

Permitiendo que el fascismo
campe a sus anchas
hasta en nuestros barrios.
Solo porque algunos y algunas
elegidos
estén en sus mismas butacas
pero permitiéndolo todo.
Llevamos un siglo perdonando
como si nos gustara lo de poner
la otra mejilla y no decir nada.

Llevamos un siglo de Naftalina

Sin Valle Inclán. 
Sin Lorca.

Sin referentes reales.
Sin Fernando Fernán Gómez
Jodeeer.

Llevamos un siglo perdonando
algo que no hicimos.
Es para pensárselo.

Llevamos un siglo condenados
aceptando la derrota
por la paz y la convivencia.

Llevamos un siglo perdonando
lo imperdonable. 

Víctor Cuetos, XX, XXXX

Argonautas

Tú nunca quisiste

ser más inteligente

que la media
lo.justo para responder
a los que iban de listos
y no tenían ni puta idea de nada.

Tú nunca quisiste ser
más rápido que nadie
simplemente lo eras.
Más ágil saltando
rozando con los dedos
los potros y cayendo
más allá de las colchonetas.

Tú nunca quisiste ser
quién eras
todo ese peso
sin querer, quererlo
y la envidia o querencia que provocaba.
No podías con ella.
Aprendiste a ser Nadie
en las Avenidas de la Nada.
A pasar desapercibido
a no sentir nada
a ser invisible
en una loca noche
de verano o de Invierno. Que más da.

A mostrarte con todo
el peso de la vulnerabilidad.
Ese peso pesado.
Esa locura transitoria.
La capacidad
de ser cuando
te legitiman
como alguien
que anda metido
en algo.

Hoy que hasta las
algas tienen un valor
incalculable.
Y que un Rubio
con pinta de Donald
es el Hitler
que todo el "mundo libre" necesitaba.
La banalidad del mal
en una dictadura
del proletariado
que se basa en redes
y en pantallas
que los asemejan
a todos.
Un yonqui
de toda la vida
que sobrevive
con la metadona
y un salario social
de por vida;
hablando de paguitas
y Charos como si
fuera el mejor espécimen de la raza Aria.

Y luego una poeta
blanca lechosa
asesinada por el ICE
en el grandísimo
mundo libre.

De repente Orwell
está más vivo
que en 1984
pero ahora no queman
libros, asesinan
a quien pueda escribirlos.

El repudio más
execrable por la vida
la cultura, la gracia
de estar vivo,
la inteligencia
como un intercambio
la colaboración entre iguales. El idioma
como algo inventado
que nos facilita
la comunicación
es visto como
algo peligroso
por aquellos que solo
saben emitir sonidos
guturales con sus palabras.

Inventemos un mundo
nuevo con sabias palabras probablemente inventadas.
Un idioma
un lenguaje
donde el mal
sea una banalidad
y el bien algo
a lo que llegaremos
con esfuerzo.
Con mucho esfuerzo.

Don Nadie, Avenida de la Nada, 2026.

La patronal te mata callando

Nos venden baratos y llaman trabajo 

asalariado a la esclavitud. 

Prestamos servicios indispensables 

y nos pagan salarios de usura. 

Nuestros empleadores antaño

eran llamados traficantes de esclavos. 

Y esclavas. 

Nuestras calles se inundan de repartidores 

de Glovo en patinete qué se manejan

entre la lluvia a su suerte 

haciendo la compra por ti. 

Qué estás cansado de echar 

horas extras. 

No ven el peligro, su tiempo es dinero 

aunque lo llamen libertad de horario. 

Si les prestaran una narcolancha sería

más o menos lo mismo; ganarían más dinero.

Dependemos unos de otros 

pero nunca fue todo tan 

ridícula-mente falto de todo. 

La economía es un trapicheo 

en el que siempre pierden 

los mismos. 

La patronal te mata por dentro

pero tú, tú echas la culpa 

a tu vecino. El raro. 

Te vacían, pero tú te enfrentas 

al que viene de lejos para 

buscarse la vida. 

El oscuro. 

Apenas ves a tu familia 

y a tus amigos casi los has 

olvidado. Y la culpa es del 

otro, o sea tú, o sea yo, 

o sea el otro. Qué es más otro

qué tú. Gilipollas. 

La patronal te mata por dentro 

y ya te da igual ocho horas 

qué ochenta. Cuando te jubiles

quieres ser como ellos 

pero con cáncer de próstata. 

Ir a pescar salmón a Noruega, 

buscar el Santo Grial 

o el Vellocino de Oro. 

Jubilarte en una isla 

donde los cubatas 

están tirados de precio 

y las hamacas sean más baratas. 

Cuando quizás ya sea tarde 

o te salgan los gusanos 

por las cuencas de tus ojos. 

Siempre hay un peor que tú 

pero aún no has aprendido

la diferencia que hay 

entre ser pobre o ser un

puto miserable. 

Niño Criminal, Xx, XXXX 

"¿Huye un perro de un dueño desalmado?" 

Una poética al límite.

 

En política crees que el fin 

justifica los medios.

Por la poesía; rompes 

con todo si es necesario. 

Hasta con la realidad.

Rompes con los tibios 

porque la duda los corrompe 

y la verdad les corroe. 

Rompes con los tóxicos 

porque no saben muy bien 

donde tienen una mano 

y donde tienen la otra. 

Y porque siempre 

se empeñan 

en boicotearte. 

Rompes con los narcisistas 

porque solo quieren 

salir en tus poemas 

o porque creen 

que eres una persona interesante. 

Y solo eres un personaje más 

en todo lo que escribes. 

En política crees que el fin 

justifica los medios 

pero es que en la poesía 

como en la literatura 

son los medios 

los que te llevan a un fin. 

FIN 

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

Todos los lados oscuros de los hombres oscuros

En efecto, hay hombres a los que nunca

querrías conocer realmente

son capaces de hacer casi cualquier cosa

para mantener su poder 

o ejercerlo de la manera que sea.

 

No importa que tú no los quieras

mirar a los ojos, no importa cuán lejos

estés de ellos, o lo que hagas para evitarlos.

Sus lados oscuros entran por todos los ángulos

en los que quieras ver su pobre existencia.

 

-Sí, claro que los hay.

 

No están tan lejos de lo que parecen.

Matan, violan, manipulan, humillan,

vejan, a veces hasta a su propia estirpe.

Hasta su propia familia, amigos,

compañeros, compañeras.

O con su complicidad

o con total impunidad.

 

En efecto, sí, claro que hay hombres

oscuros, lúgubres, da igual el ángulo

por el que los mires, todos sus lados

son oscuros. No hay un atisbo

de luz en su interior. 

 

También hay mujeres en alguno de esos lados

oscuros, que los mantienen, que los adulan

que los idolatran, que los justifican.

Que los protegen, con tal de mantener su

poder,  o con tal de poder ejercerlo

con impunidad, con total impunidad.

 

En efecto, hay hombres oscuros

en todos los lados oscuros

y lúgubres de este mundo.

Da igual que los evites

que los ignores

que te escondas de ellos

 

Por eso es importante aprender

a mantener la calma

un día de tormenta

porque cualquier día

la lluvia y el viento 

se los llevará a todos.

Víctor Cuetos, Xx. XXXX

Realismo Sucio

 

Tengo un máster en poesía
contestataria hecho en la Universidad Computense.

Y un accésit en Realismo 

Sucio por la UNED.   

Soy un ser delicado
de buenos modales
de innoble abolengo
y te destrozo con palabras
mientras te doy la mano, bro. 

Soy un pringado que trabaja
de lunes a viernes, ahora,
y aún me resulta sorprendente
descansar los fines de semana.
Cómo si fuera una conquista social.

Veo gentes decentes
van con coches de carrera
motos de lujo.BMWs,
Mercedes, en barrios
obreros.
Te miran como si fueran
¿algo? ¿alguien?
Algunos trabajan en el Mercadona
otros trapichean con un poco de mierda. Y piensan que son mejores
que tú, y que yo.
Cómo si fueran de otra clase social
o lo que hacen no les supusiera
un sacrificio. Da igual el que sea.

Poner el culo en pompa
pasar mierda a sus hermanos
y hermanas.
Explotar a sus congéneres
venderlos al capital.
Qué más da, eres un pringado. 

Pringado de mierda. 

Y el día que te des cuenta de ello

probablemente será demasiado tarde para ti. 

Porque eres un pringado de mierda. 

Tuviste tu oportunidad 

podías haber leído El Capital 

y te quedaste con Pablo Escobar. 

Niño Criminal, XX, Xxxx

Cabeza borradora

Me tienta la idea

de dormir eternamente

a veces

los párpados se cierran

para no ver más.

Para no ver más.

Para no ver jamás.

 

Me tienta la idea

de desconectarme

ahora que parecemos

todos  enchufes

de un móvil casi

más inteligente

que todos nosotros.

 

Que será de nosotros

si hubiera un apagón

y fuera un para siempre.

Ya no habría seres de luz

solo linternas,  baterías

velas y averías.

 

Que se me borre todo

hasta lo que es

hasta lo que escribo.

hasta lo que quiero ser. 

O sea nada. 

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

El pez de Plata

Se trata de vivir mejor

de escribir un tratado

de las buenas costumbres.

Apunta:

 
Ver a tu familia
quererlos agasajarlos
siempre y cuando lo merezcan.

Ver a tus amigos y amigas
tratarles con respeto
respetar su espacio
su tiempo y el que te dedican
a ti. Abrazarlos. 

Alejarte de los fascios

dejar atrás al poeta engreído

 
qué llevas dentro

Sacarlo solo de vez en cuando.

Soltarlo

cómo los perros peligrosos.

Sin bozal.

Alejarte de los indeseables
qué rellenan sus vidas
con su mierda y la mía.

Hacer un tratado del libre comercio
con tu cuerpo y el mío. 

Visibilidad lésbica 

Visibilidad trans 

Visibilidad. 

Qué no te avergüence 

ser quien coño quieres Ser. 

La identidad como algo 

qué se construye con la edad

la inteligencia como un signo

evolutivo. 

Pero el capitalismo y todos 

sus ismos siguen siendo 

el enemigo 

Tenlo claro. Siempre.

Pase lo que pase 

sea quién seas. 

Víctor Cuetos, XX, Xxxx 

Anatomia de una caída.

Todos ponemos fotos 

en el Tinder de cuando 

éramos más jóvenes 

más guapos 

más irresistibles

por decir algo. 

Todos somos 

más buenos 

de lo que éramos 

o más malos 

de lo que somos.

Todos queremos ser

como éramos antes. 

Más jóvenes 

de lo que somos. 

No hay nada malo 

en ello. 

No eres Dorian Gray 

ni vendiste tu alma 

a un cuadro de un valor 

incalculable..

Lo peor de lo peor

o la mentira más grande 

de todas es cuando te creés 

realmente que no has engañado 

a nadie, que nunca has mentido

o fingido. 

Ni siquiera a ti mismo 

delante de un espejo. 

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

La Unidad del dolor

Del Plural 

Cuanto silencio necesitamos 

para ser poetas y cantar 

a la poesía. Eso es clave. 

Cuantos bufones, gente

que se disfraza cuando sale 

de la Unidad del Dolor.  

Y hace cuentas con la vida

y debe tanto 

y dice tanto. 

Toma tú 

hasta aquí 

hemos llegado. 

Y luego hace tanto. 

Es que puedo 

y no quiero. Dicen

con las comisuras 

de los labios rotas 

hirsutas 

por el ignoto vacío. 

Y dicen tanto 

y deben tanto. 

Y se disfrazan.

Son parte del pago 

del credo, de su credo 

y del credito de por vida. 

Cuantos silencios 

desde que el Rock está muerto 

y el Punk es una postura 

y el Techno nos alivia los pasos. 

¿Cómo? ¿Cuantos? 

Hemos dado juntos, juntas. 

Bailando hasta la extenuación 

o el Éxtasis. 

Tercera Persona 

(del antes del poder) 

Dijimos como se podría soportar 

todo esto fingiendo que éramos 

los primeros en la historia 

de las Revueltas. 

Haciendo barricadas

cuando ya todo está muerto. 

Y digo tantos. Y digo debo. 

Y soy parte del pago. 

Y por eso pacto. 

Como los que se fueron 

cruzando el río 

hacia otro valle. 

Y volvió el silencio. 

Y dijo: ¿Cómo? 

Como puedo soportarlo

si va contra todo 

lo que he luchado. 

Cuanto dolor necesitamos 

para no sentir miedo. 

Cuantos bufones 

cuantos disfraces. 

Cuanto silencio necesitamos 

para que el grito sea 

Ensordecedor. 

Víctor Cuetos, Xx, Xxxx

Aida wants a cracker

 

Aida no tiene dieciséis años

puede que no sea una heroína

como las de antes.

Sabe que le pusieron ese nombre

por la canción pero no sabe

lo que es ser roja ni tiene

la más remota idea de lo que es

el Comunismo libertario.

 

Le gusta el crack dice que está

de moda, que en su barrio la pican

al timbre para fumarse una pipa con ella.

Dice que es una droga de compartir.

A ella le quita la ansiedad.

Es cómoda de consumir.

Y su efecto es rápido y certero

como una bocanada de aire.

Y además se la regalan.

 

Lleva una cajita con forma

de corazón donde guarda

pequeñas piedritas de crack.

Y a veces las cuenta tantas

veces como las veces

que le rompieron el corazón.

Escoge una, la más pequeñita

la que solo le quite la ansiedad.

Ella es dura como una roca

bella como una piedra preciosa.

 

Aida puede que no sea la Aida

de la canción,  porque es la Aida

de otra canción, de otras derrotas.

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

 

 

 

 

Psicoanálisis

Psicoanálisis

 

Desde qué el que iba a ser

mi psicólogo me dijo:

-Con la vida que has tenido tú,

no necesitas un psicólogo

necesitas otra vida.

Me ha dejado meditabundo

pensando en…

 

Antagonismos.

 

No sé qué pensar de verdad

que no sé qué pensar

desde aquella vez

que un policía nacional

apoyando su codo en la repisa

de la única ventana tapiada

que había en la sala

antes de pasar por la jueza

de instrucción me dijo:

-Tú, eres un pardillo.

-Pero, ¿por qué soy un pardillo?

-Porque lo digo yo, y punto.

 

Vicky Cristina

 

Creo que esta vez

le haré caso al que iba

a ser mi psicólogo

y cambiaré de vida.

Aunque yo creo qué

seguiré siendo un pardillo.

O lo que para la gente común

uniformada o no,

suele ser un ingenuo

un idealista, alguien

que no vive con los pies

en la tierra, para que no

se los entierren.

 

Sigmund Freud, Xx, XXXX

 

 

RDA

  

I 

RDA 

Tomar una mala decisión en la vida 

puede conllevar la destrucción 

de la misma. 

Que es como decir 

que el aleteo de las alas 

de una mariposa 

pueden determinar la vida 

a cientos de kilómetros 

y miles de personas. 

II 

Punto de ebullición

Un día te levantas 

y todos los demonios 

que llevas dentro 

viajan contigo. 

Y la ebullición es ese punto 

en el que casi todo explota. 

III 

Sísifo 

Ha muerto un referente para mí 

y el duelo que llevo dentro 

es casi suicida. 

Pero al parecer soy un caradura 

que se justifica con palabras. 

No pensé que ser poeta 

fuera tan duro. 

IV

Comunismo 

No te levantas un día 

y decides ser comunista 

en un mundo totalmente 

capitalista. 

Lo llevas dentro

como la lucha de clases. 

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

Luciérnagas

Luciérnagas: 

O un ejército de ellas 

luchando contra los falsos

siniestros o la oscuridad 

de los tiempos muertos. 

Y luego orugas cosiendo 

el tiempo, o lo que fue 

o ha sido y nunca más

va a volver a ser. 

Luciérnagas 

como las largas de un coche 

en el túnel de “El Negrón”

alumbrando la vida; 

o lo que queda de ella, 

después del Temporal. 

Y al final de todo 

un paraguas con todos los colores 

del Arco Iris 

que no para la lluvia 

pero la mitiga. 

Agua somos 

y en agua nos convertiremos. 

Y empapados moriremos.

Víctor Cuetos, Xx, XXXX 

Carcasa

 

Me despido de una casa 

como me despido de una vida

y sus sombras, sus telarañas, 

sus manchas de humedad, 

fue un hogar de campaña

en periodos de entreguerras. 

Lo mismo me dormía en el sofá 

que en la cama. 

Lo mismo cerraba con llave 

que dejaba las llaves fuera. 

Alguna vez…la di por perdida 

y me di por perdido. 

Nunca quise abandonarla 

ni huir lo que se dice huir;

va conmigo. 

Si las paredes hablaran 

creo que se quedarían cortas. 

Si las bajantes y los canalones 

llegaran al Mar con tanto ruido 

y hablaran las olas gigantescas 

o las lavadoras al unísono 

como cantando canciones 

de Sirenas que nos llevan 

al naufragio. Yo, sería una vela. 

En la que escribiría los versos 

más bellos y precisos. 

Aunque fueran estocadas 

de florete, o unas flores 

tiradas por un Acantilado de Mármol 

que van desprendiéndose de sus pétalos 

hasta qué, son solo raíces. 

Profundas. Tan profundas. 

Me despido de una casa 

de sus sombras 

de sus fantasmas; 

que los hay 

como no los va haber. 

Como un rito que anuncia un fin 

el día de todos los Santos 

el día de todos los Difuntos 

como aquí todos los muertos 

después de muertos; son santos. 

Me despido de una casa 

un día como hoy 

después de las lluvias 

llegaron más muertes. 

Que nos anuncian 

que esto, todo esto 

no puede vivirse en soledad. 

Me despido de una casa 

al mismo tiempo 

que anuncian cientos

de muertos. 

Y solo beatifican 

al gran Empresario. 

Me despido de una casa 

de una vida, de sus sombras, 

sus fantasmas, en un país 

en el que se beatifica; 

a los esclavos y a sus esclavistas. 

Víctor Cuetos, Xx, XXXX

A mí tío Laudelino, nos tomaremos un tequilita en el Parnaso, un culín de sidra o lo que haga falta. Salú. 

Qué la tierra te seya leve. Te quiero mucho. 

La Década Prodigiosa

Tengo una colección 

de muertes varias 

en esta última década 

de mi vida y...

la gran mayoría de ellas

no se deben a mí.

Quizás es que he conocido

demasiados fantasmas 

de esos que vagan por la tierra 

como si NADA.

El caso es que...

en esta última década

prodigiosa que me ha dado

por "Volver a empezar"

se repite muchas veces 

una secuencia en la que 

alguien me empuja 

hacia la nada; la suya. 

Como en un sueño 

o una pesadilla recurrente. 

Como queriéndome encerrar

en sus muros, sus rejas y barrotes.

Pero siempre y digo siempre; 

se los come la Carcoma. 

Víctor Cuetos, Xx, 2024