Con las mentes viperinas...

Campaña de Vigilancia Especial

Campaña de Vigilancia Especial 

en Carreteras Secundarias. 

El Capitalismo no conduce a nada. 

Víctor Cuetos, Xixón, 2016 

La poesía en los Centros Sociales Autogestionados

La gestión cultural o eventos de tipo cultural no pueden ser gestionados por figuras o personas desde la individualidad, y menos defenderse la pluralidad a sabiendas de que se gestiona desde el personalismo cuando se pretende abarcar todo el espectro cultural y todo el público posible.
Sobre todo cuando se tienen las pretensiones de sacar la cultura a la calle, o a la huerta, o al pueblo, o al chigre y que sea entendido por todos y todas las asistentes.
El resultado siempre es el mismo cuando se trata de iniciativas personales que no representan más que a una pequeña parte de ese movimiento cultural o cuando se pretende construir movimiento sin contar con todo el movimiento cultural activo en ese momento.
Se pueden construir iniciativas o proyectos personales con la intención de mostrar lo que haces o lo que hacen tus amigos y amigas ya sean de la universidad o del barrio. Todo importa y desde lo pequeño se llega a lo más grande, que es compartir y vivir lo que haces, relacionarte con tu medio de otras maneras. Pero si se quiere hacer movimiento, construir en el caso de la poesía eventos abiertos a todo tipo de público también hay que sacarlo de las cenagosas garras de la cultura entendida esta como algo que no se entiende o que está destinada a unos pocos; con aptitudes intelectuales.
La poesía en escena, interpretada en una jam, en una timba, es una herramienta de comunicación con un público que o viene preparado para entenderlo o viene por curiosidad por saber que es eso de poesía recitada, que es eso de spoken word. Y como es que la interpretan, escriben y recitan personas que no cumplen los estereotipos de poeta. Ese es nuestro factor sorpresa, jugar con el factor sorpresa, cuando nadie te conoce o tiene claro que es lo que vas a decir, o recitar y que te va hacer sentir carece de grandes expectativas y acaba resultando grato y sorprendente. El público se puede identificar con lo que escribes y recitas.
En mi no sé si larga o corta participación en estos eventos, que ya data de unos cuantos años y en unas cuantas zonas geográficas. Lo que tengo claro es que ahora ya puedo recitar lo que me interesa recitar, decir lo que me interesa que oiga el público, aquello que entretenga, haga reír, te deje boquiabierto pero lo importante es no dejar a nadie indiferente, digas lo que digas, hagas lo que hagas.  No lo tengo claro, no sé si las timbas poéticas nacieron en un Bar o en un Centro Social Autogestionado, lo que tengo claro es que en el escenario en el que he encontrado el público más participativo, más curioso, más divertido y más abierto ha sido y es en los Centros Sociales Autogestionados, ya sean los okupados o los que se mantienen con una cuota de asociado.
En esos lugares siempre hay vecinos curiosos, chavalería ociosa que se arrima a ver que pasa por ahí, gentes de otros centros afines o simplemente las personas interesadas en escuchar esta clase de poesía en todos sus géneros que no siempre tienen porque ser afines o los mismos.

El problema de los eventos de tipo endogámico cultural casi siempre subvencionados por instituciones es que solo van los y las interesadas, no hay sorpresa ni emoción, o hay la que esperas que haya. Los y las poetas vamos a llorar nuestras penas, a consolarnos con el público o a reconciliarnos con él. Nuestro ego no aporta simplemente se impone por el mero hecho de ser poeta, no te tienes que ganar al público, aplaude solo/sólo aplaude;  digas lo que digas/hagas lo que hagas. Eso puede ser una ventaja, eh, cuando quieres provocar o transgredir.
Los entes o individualidades que lo gestionan  invitan a los amigos de los amigos, a las amigas de las amigas y el círculo de la endogamia toma la cultura como si se tratara de algo familiar o amistoso.No hay un criterio ni identitario ni colectivo.Es afectivo casi emocional incluso religioso, místico. 

Por eso sigo creyendo en la gestión cultural que se hace en los Centros Sociales Autogestionados, o en colectivos culturales que deciden a través de sus asambleas. Abren el abanico cultural de lo underground o lo cultural, vecinal, rural o urbano. Nos quita ese estatismo propio de las lechugas iceberg envasadas al vacío en un estante del Supermercado para convertirnos en lechugas frescas recién recolectadas del huerto de al lado de la casa que está okupada.
Nos quita ese rictus cultural superinteresante que nos sale de la comisura de los labios en los eventos superorganizados, o el rictus del que piensa que todo está muerto e inventado.
Es evidente que siempre habrá problemas propiamente colectivos que resolver; tendencias grupales, roles de poder, conflictos...pero siempre será mucho más transversal y horizontal que la que se hace desde las instituciones o desde el personalismo.
En el panorama poético asturiano se deja entrever que la cosa va por antologías, que como promoción está muy bien, pero como expresión de los poetas y las poetas nacidas y residentes o no en Asturies no es muy descriptiva ni amplia ni aglutinante. Y casi siempre injusta. Es así...el que lo niegue es hipócrita. Si se quiere hacer política cultural con la poesía, mejor dejarlo en manos de los colectivos, o iniciar un proceso colectivo. Si no se quiere hacer política con la poesía, lo mejor es escribir y recitar cuando hay oportunidad, o iniciar proyectos personales que te aporten a ti y a lo que te rodea. El ego y la vanidad es necesario, imprescindible por mucho que quieras deshacerte de él, no seamos hipócritas, pero debería reservarse a la obra o al personaje que interpretas a través de tu obra. A mi el resto de egos, de profetas o no, me-la-pela.

Es mi opinión, acerca del panorama cultural que voy observando tanto en redes como ahí fuera, en la calle.
Y desde mi punto de vista es necesario que los Centros Sociales Autogestionados tengan protagonismo en la gestión cultural y que se permita que estas iniciativas se desarrollen de una manera sana y normal con el vecindario o el pueblo o población que sea. Aportan mucho, y debe apostarse por ellos sobre todo cuando tenemos tantos espacios abandonados en los cementerios del hormigón o del campo. Casas, naves, fábricas, antiguos edificios públicos, cuarteles abandonados.
Los eventos en los que he participado en estos lugares siempre han sido más públicos, más transparentes, más concurridos, más sanos y mucho más divertidos. Quién crea que solo van destinados a un público determinado se equivoca, son mucho más plurales y variopintos.

Víctor Cuetos, Xixón, 2016 

Frío

Hay demasiados corazones rotos

en los museos de cera

como para andar coleccionando vidas

en lugar de vivirlas.

Es probable que lo mejor sea

ser un prófugo

andar siempre evadido

de alguna cárcel

de algún castillo feudal

nos gustan demasiado las tragedias

pero hace tiempo

mucho tiempo

que prefiero estar suspendido

y utilizar las probabilidades

como si fueran palabras

y yo soy un vehículo

en el que viajas alrededor del sol

y no te quemas, solo sientes calor.  

Víctor Cuetos, Xixón, 2016

Facebook tiene los ojos puestos en ti.

Facebook tiene los ojos puestos en ti

caer bien o mal se ha convertido en una pesadilla

que no te deja dormir por las noches.

El me gusta nos hace sentir bien

y no hay disgustos aparentemente

se han velado en una cámara oscura.

Los psicólogos, los psiquiatras

se han convertido en los mejores

y más preparados asesores del capitalismo digital.

Hay una dictadura del agrado por sistema

que ha instaurado la hipocresía grupal

en la que el sentido del humor y la ironía

nunca es bienvenida

a no ser que vaya destinada al otro.

Lo diferente no está de moda

nunca lo ha estado

los uniformes convencionales

son una segunda piel

con la que te abrigas todas las noches

de la soledad, el frío y la infelicidad.

Me gusta mucho

me gusta tanto

que comparto

todos mis instantes.

Cualquiera puede gozar de cinco minutos

de fama al día

Wharhol y Guy Debord

han quedado para comer Espaguetis

a la luz de una vela

protegida por un bote de Campbell.

Orwel se ha pasado de listo

Bradbury ya no es tan marciano

como nos lo pintaban

y Julio Verne es tan deprimente

como sus 20 000 Viajes de lenguas submarinas.

Me gusta mucho

me gusta tanto

que comparto

todos mis recuerdos por Instagram

y si no los tengo

siempre puedo inventármelos

o crearlos en una carpeta nueva.

La vida real nace y muere en la virtual

y todo o casi todo se ha convertido en una farsa social

que crea enemigos

genera diferencias que antes no existían

y multiplica los problemas por todas las veces

que has compartido tu Estado Mental.

Me gusta tanto

me gusta mucho

fingir un orgasmo

cada vez que siento vibrar

una notificación

o cada vez que veo la luz

de tonos pastel que me recuerda

que te acuerdas de mi

cada vez que abres tu puto facebook.

Mi vida por fin está organizada

acudo a todos los eventos

sin ni siquiera ir a ellos

me avisan de los conciertos de moda

me manifiesto y actúo

soy de un lado o de otro.

El azul del Facebook

ha desbancado al rojo de Coca Cola.

Me gusta tanto

me gusta mucho

fingir que soy feliz

aun teniendo una vida de mierda

en la que no me puedo permitir

ningún desliz.

He dejado de ser yo

ahora solo soy una cuenta

un nick

un pseudónimo

tengo tanta vida social

como Alaska y los Pegamoides juntos.

Nunca, de verdad, que nunca

ha sido tan fácil ser tan público y notorio

como una actriz famosa

un cantante

un futbolista

una modelo...

La Estupidez se ha democratizado

y la dictadura nunca nos ha agradado

tanto como para convertirla en nuestro dogma de fe.

                                                        Víctor Cuetos, 2016,Xixón

                    Poema del libro "Tu y yo, somos un sujeto elíptico". Editorial Amargord 

Tú no puedes comprar la lluvia

EL UNO

Desde que no nos subimos a los árboles 

hemos perdido toda nuestra humanidad

y dios la sabe. 

Vaya si lo sabe.

Por eso solo reza por nosotros 

cuando hayamos muerto.

Y ellos lo saben 

vaya si lo saben...

Digo: 

Los de arriba. 

Aquellos que se sienten dioses 

estando en la tierra.

Te dan un caramelo 

y te endulzan la vida 

para después...

AMARGÁRTELA.

EL DOS

Tú siempre puedes pensar

que puedes tener un coche mejor 

una casa adosada o un piso muy céntrico 

una amante 

o dos 

cambiar de novio o novia 

tener el mismo de siempre 

adoptar a una chinita con los pies deformes 

hacerte socio de Unicef

y lavarte la conciencia.

-Tú, sí.Sí, tú. 

De verdad que puedes 

puedes ser como ellos 

si te lo propones

aunque también 

puedes

ser 

siempre 

y digo siempre

mejor.

Mucho mejor que ellos.

Víctor Cuetos, Xixón, 2016

A cup of tea Sr Aznar

                                              

La oscuridad vino a mi un día por la mañana 

después de dormir dieciséis horas seguidas. 

Me mordió un labio y me dijo: 

-¿Quieres ser el siguiente? 

Me indicó una puerta y una ventana 

en aquel edificio de ladrillo naranja 

de vertiginosas paredes de hormigón prefabricado.

La oscuridad vino a mi 

y me abrió el pecho 

para ver mis latidos 

y aun quedaba algo de luz. 

Me despertó el pitido de un hervidor 

la luz de un fogón 

y le dije: 

-Te invito a una taza de té. 

Mientras le servía la taza de té 

le dije: 

-No voy a pedirte permiso para seguir viviendo 

ni a ti ni a nadie, así qué tienes dos opciones.

La Primera: 

Puedes salir por la puerta 

La Segunda: 

Puedes saltar por la ventana.

Víctor Cuetos, Xixón, 2016

Sujetos y Predicados

Hablo con el vino

de las mujeres

con las que he bebido

mi vida y la suya

a ellas les debo la mayor de mis borracheras.

Hablo de lo que me han dado

y de lo que les he quitado.

Hablo de lo que ellas me han quitado

y de lo que yo les he dado.

Hablo con el vino

de las mujeres

con las que he vivido

y confieso que no soy Pablo Neruda

ni mucho menos Benedetti

pero me las he bebido

y ellas me han tomado por una copa de vino.

Víctor Cuentos, Xixón, 2016 

No soy como ellos pero puedo aparentarlo.

Bocacalles

Siempre me han gustado los paralelismos

esos que se estrechan

y conducen al mismo destino.

Me gustan las bocacalles

y sus aledaños.

No me gustan los perímetros

que se establecen

para acotar cualquier parte

los límites

las lindes

quizás las de tu piel

aunque con tanto paralelismo

yo solo soy una bocacalle

muy aledaña a ti.

No nos vemos

ni nos tocamos

pero sabemos

que vamos

por el mismo camino...

El que nosotros hemos elegido.

Víctor Cuetos, xixón, 2016

Wild Child

Hay un niño dentro de mi

metido ahí

que se niega a gritar

como gritaba antes

a dar espaldarazos

que como mucho

silba antiguas canciones

que ya ni se digna

casi que ni a cantarlas

pero hay un niño metido ahí

dentro de mi

que se niega a ser mayor

a sacrificar su inocencia

así por la cara

su ilusión

su ingenuidad.

Hay ahí

hay ahí

un niño metido dentro de todos nosotros

que se niega a salir...

muy suyo

tan suyo como propio, extraño y ajeno

al mismo tiempo.

Hay ahí un niño

dentro

muy dentro

de mi

que se niega a ser derrotado

por muchos golpes

que reciba.

Hay

un

niño

ahí dentro

que seguirá sonriendo

ante cualquier adversidad

y que nunca y digo nunca

pondrá la otra mejilla

más que nada porque es mía.  

Víctor Cuetos, XiXón, 2016 

Lecciones Morales

El UNO
La razón por la que un asturiano cruza en rojo
es porque llueve y se moja.
Las leyes están hechas por y para gilipollas.

EL DOS
Mi única ley
es el sentido común
menos cuando estoy colocado.
Todo el común de mis sentidos
se suelen poner de acuerdo
para joderos a todos.

Y no es que el resto de la humanidad
esté en disposición de darme
Lecciones Morales
precisamente a mi.

Mark Renton, Xixon, 3016

Xixón te mata.

Todo sigue igual, igual que siempre. Los niños vestiditos de azul y las niñas redecoradas para la ocasión. Los niños sacan pecho mientras ellas sonríen y murmullan como palomas en la barra de un Pub.

Todo aderezado con la embriaguez o la ebriedad que nos proporcionan las drogas (alcohol inclusive).El espectáculo va comenzar; ¿ya han elegido ustedes su rol social?

Véase macho dominante de cacería, y todos sus sentidos apuntando a todas las que pasean por su mirada. Esta sí, esta no. Esta es un fierro de Bilbao, la otra joder como está, mira esa que asco da...juajua, no me la follaba ni tapándole la cara con la bandera de España. Todas las mujeres son unas putas, no te enamores nunca de ninguna.

Véase mujer dominante de 30 años que quiere ser como una de 20, una bolita blanca surca su nariz. Mira atenta, sonríe a carcajada limpia mientras ofrece a dos chicos un trío. Que guay soy, soy supermegagüay, la modernidad en una cajita de cristal que se esfuma en la resaca del día siguiente o incluso la semana que le queda por trabajar en la oficina. La vista perdida sin ninguna meta ya, y con la sensación de haber perdido el tiempo, y la ansiedad generada por el paso del tiempo y las drogas con las que adereza sus noches y el anhelo por un amor que se fue sin avisar para no volver jamás.

Véase al faltoso de turno que ya no cree en nada, agita su mente con tormentas contagiosas, y verbo en mano insulta al personal de la manera más sutil posible.

-Ei,tron. Sabías que las ovejas eléctricas sueñan con alegres replicantes, o somos nosotros los alegres replicantes que sueñan con ovejas eléctricas. ¿Dímelo tú?.

Al final de la noche acaba perdido, solo, con la punta enhiesta de la sobredosis de estimulantes y alcohol. En un portal intentando joder con una prostituta que desesperada mira para otro lado mientras le chupa la polla.

Véase al camello de turno con regalos para todos, y con su tensa mandíbula va sorteando viajes al por mayor.

Tú solo tienes que rascar y miles de premios conseguirás.

-Para ti esta bolsita, mira, ésta está mejor que lo que le di al otro pardillo. Pero tú me caes bien, joder, así que venga.

(mientras piensa, joder, antes era puta escama, parecía feldespato, brillaba en la oscuridad y nos hacía brillar en los sótanos de un VARsovia eléctrico. Ahora esto es una jodida mierda, una mezcla de medicamentos varios retirados del mercado y una puntita de cocaína con cafeína sintética)

Véase a los dos secretas ultrabronceados, una de ellos se parece a un joven Don Jonshon, y el otro a un Teddy Savallas pletórico. Aparecen de repente ante dos jóvenes entrados en años que tranquilamente apuran sus cigarrillos y acaban de comer unas patatas bravas. Hablan de la vida, de su vida que ha llegado a un punto en el que lo único que les satisface es estar tranquilos. Uno de los secretas intenta sacar la placa de su cartera, sin lograrlo. Lo intenta una vez, dos y casi pasa de largo ante estos(mientras ellos piensan, "a ver con que nos salta este, que nos va invitar a una raya, o qué...jajajaja). Teddy ante la falta de eficacia de su compañero incapaz de sacar la placa de una vez lo hace él, con una extrema seguridad muestra la placa de policía y la agita ante los dos colegas a los que se les escapa una carcajada.

-¿Qué?, ¿comiendo algo?

-Sí, sí, claro, comiendo algo y echando un cigarrillo.

Los dos antivicio desaparecen como aparecieron conscientes de la humillación y siguen con su supuesta y rutilante identificación de posibles consumidores de drogas y alborotadores. Aunque parece que los qué más puestos van; son ellos. Esto de ser policía debe provocar mucha ansiedad.

Véase al punkie, con botas de trekking, y ropa de montaña, dando un discurso sobre el amor libre, mientras dice a un amigo que va poner un gallinero encima de su casa. Para todas las gallinas que lo pretenden. Así las tiene todas, siempre a su disposición. El speed recorre sus venas y lo agita de un lado para otro.

Habla aquí, habla allá, picotea y picotea pero es incapaz de quedarse en un sitio y escuchar, simplemente escuchar. Será que los demás no somos lo suficientemente radicales.

Véase a la hippy-punkie, recién sacada la carrera, en la esquina de la barra, apoyada, decidiendo a cuál de todos los imbéciles se va follar esta noche.

Véase a todos los demás con sus defectos, sus errores pero sin ningún estereotipo concreto, disfrutando de la noche sin necesidad de apurarla hasta el último momento, sin necesidad de necesidad de nada. Simplemente disfrutando de buena compañía, y pidiendo perdón a cada pisotón dado. Y en el último pisotón, antes de salir de un pub discoteca alguien le asesta una puñalada en sus costado. 

Xixón, te mata.

Víctor Cuetos, 2009, Xixón.

Da rabia

Es triste recordar
que uno de tus mejores amigos de la infancia
se murió en un banco, sujetándose las tripas.
No sé de qué...
Aunque su entierro fue mucho más concurrido que el de Gustavo Bueno.
Era buena persona y digno de recordar.
También es triste recordar que tu vecino 
murió de sobredosis en el patio de un colegio
 y que su padre vino a decirle
 mientras yacía en el suelo de hormigón:
 -Moriste como quisiste, con la chuta clavada.
Aunque a mi 
más que tristeza 
me da RABIA. 

Víctor Cuetos, Xixón, 2016

Lunas plastificadas sobre el tejado del film

La luna plastificada en un film

sobre el cielo.

O será el sol

O lo que queda de él.

Dos sofás a cada lado 

de la puerta de un portal.

A veces pienso que he vuelto.

A veces pienso que me he perdido

en algún lugar

pero creo que no soy el único.

A veces pienso que he perdido

o que todos hemos perdido

algo

no sé

quizás...

no soy el único.

Creo que no soy el único

que ha perdido

una parte

importante de mi...

Lo llaman surrealismo

y no lo es...

La luna plastificada

en un film de plástico

sobre el cielo

nuestro cielo

y no caen gotas

solo rayos

tenues

rayos de sol

o lo que queda de él.

Y el cielo rojo

y esto no es Berlin

y nunca se le parecerá

porque es mi ciudad

o lo que queda

o lo que hemos perdido

o lo que hemos ganado.

Pero me gusta

esa luna plastificada

sobre un film de plástico

y los dos sofás

a cada lado de la puerta

de un portal.

Aunque lo llamen surrealismo

no lo es

solo es mi ciudad 

y lo que queda de ella. 

Víctor Cuetos, Xixón, 2016 

Almax de mosquito

Hoy quise ser justo 

intenté salvar a un mosquito 

de esos con cuerpo de hormiga 

y alas de mosca.

Quise salvarlo 

salvarlo de mis garras 

o de cualquier objeto 

que me sirviera para matarlo, 

decidí cazarlo 

para luego tirarlo por la ventana.

Lo metí en un sobre de papel 

pero se me olvidó meter esta carta 

de ajuste y despedida. 

Bajé la persiana 

y dejé el mínimo espacio posible 

para deslizar el sobre 

aunque no pudiera verlo volar.

Este mosquito es de esos 

sí 

es de esos 

que orbitan sobre las farolas 

o las luces de neón .

alas blancas sobredimensionadas 

sobre su cuerpo de hormiga.

Lo tiré 

lo arrojé 

metido en un sobre 

como si fuera una botella 

y se me olvidara el mensaje 

que quería enviar al resto de la humanidad.

Pero lo peor no fue eso 

lo peor 

es que volvió 

y tuve que matarlo 

porque yo al menos había sentido cierta indolencia .

Porque yo al menos había evitado 

por una vez en la larga vida de la humanidad 

ese hábito que nos hace víctimas o verdugos..

Lo tuve que matar 

y no me sentí mal 

porque si no mi casa 

se hubiera llenado de mosquitos-hormigas

y entonces el asesinato

se hubiera convertido en genocidio.

Víctor Cuetos, Xixón, 2016

Rasca-Cielos

Yo he tenido muchas vidas
alguna de ellas las he visto por las mismas ventanas.
Otras tenían diferentes puertas
diferentes cerraduras
pero las llaves eran las mismas.
Las tiré desde el vacío aterrador
de un Rascacielos diseñado por Ballard.
Yo he tenido muchas vidas
en alguna de ellas encontré a Pessoa
en una oficina bancaria
disfrazado de Marino mercante.
Lo llame impostor
y me domicilió la nomina
en el Banco Espirito Santo.

Yo he tenido varias identidades fiscales
he saldado mis cuentas con Hacienda
y con la Cámara de Comercio
por la vía de Apremio.
A veces soy moroso
de casi todas las operadoras de telefonía móvil
intento recuperar lo que me han estafado
por la vía del NO PAGO/ NO DEBO NADA.
Yo he tenido varios nicks
varios nombres
pseudónimos
heterónimos
he jugado a ser
lo que no queriáis que fuera
he jugado a ver
lo que casi nadie quiere ver.
Ahora...
ahora que las conjunciones
juegan con las conjugaciones
me ha dado por volver a mi nombre propio.
Ya no quiero ser un pronombre personal
prefiero ser simplemente ser.
Yo que he tenido que huir
para volver a verme en un espejo
en un reflejo
en un azulejo de digitaciones
digitalizadas
ultra potencias sugestionadas.

Yo...
quiero volver a ser el mismo...
pellizcarme los latidos
ahora que los recuerdos son del Facebook
y tu ego se promociona por vía Twitter
y que es probable que tengas que pagar
una pequeña e importante suma de dinero
para salir de tus círculos sociales
y ampliar el campo de Batalla.
Ahora que hay aplicaciones
que hacen de tu cuerpo y el mío;
un libre mercado.
De tus emociones;
una lucecita verde
que te sugestiona.
Yo...
he decidido volver a ser yo
un yo abandonado
en una plaza de garaje
no pagar cuotas ni peajes
hilvanar las redes de
una nueva filosofía
por vieja que sea.
Me han hecho cínico
un bastardo del nihilismo
un descreído
un acérrimo cabrón
y mi casa
mi árbol
mis palabras
mis versos
mi poesía
mis ventanas
mis sentidos
mis puertas
están abiertas a ti
a tu imagen y semejanza.

Víctor Cuetos, Xixón, 2016

Enemigos

Perdimos todas las guerras 

las de antes del después 

las que vinieron 

las que vendrán. 

Las perdimos todas. 

Aunque los periódicos hablen 

de victorias 

de sacrificios 

de daños colaterales. 

Aunque las televisiones 

anuncien Tormentas en el Desierto 

sobre la libertad duradera.

Perdimos todas las guerras 

y las batallas que les siguieron. 

La victoria es propaganda 

para justificar nuestras derrotas. 

Por eso es que construimos fronteras 

y vallas gigantescas. 

Por eso es que construimos 

más armas de destrucción masiva.

Perdimos la humanidad

y pusimos distancias 

a las equidistancias 

el comercio dejó de ser

un intercambio 

o nunca lo fue.

Nos hicieron a ti y a mí 

Enemigos. 

Ellos nos empujaron 

al abismo de la barbarie. 

Le dimos la espalda al mundo 

y pensamos... 

De verdad que pensamos 

que habíamos ganado 

todas las guerras 

y alguna de sus batallas. 

Y en realidad 

solo habíamos empezado 

a perder 

mientras ellos se lo llevaban todo. 

Hicieron a nuestros hijos esclavos 

a nuestras hijas prostitutas 

traficaron con nuestra vergüenza 

y se erigieron dioses por encima todo.

Perdimos todas las guerras 

las que pusieron nombre 

a las Naciones-Estado 

las que dividieron al mundo 

por sus riquezas. 

Es por eso

por lo que nos quieren sin memoria 

porque recordar puede hacernos 

demasiado conscientes de nuestra derrota.

Víctor Cuetos, Xixón, 2016

El Palomar

Pedimos el genocidio para las palomas

porque nos molestan 

son como ratas 

pero nuestras alcantarillas 

son como las casitas de Chocalate de la bruja 

y las palomas son como Hansel y Gretel.

Nunca nos hemos preguntado 

si nuestras cafeterías 

nuestras casas 

nuestros pisos 

nuestros rascaCIELOS
les molestan a ellas
las odiosas ratas voladoras. 

Si nosotros/nosotras 

hemos construido un mundo 

en el que solo 

nosotros/nosotras 

queremos/podemos estar protegidos.

Hemos bajado de los árboles 

pero llegará un momento 

en el que no nos queden árboles 

a los que subir por si llega la bestia.

Darwin Enamorado, Xixon, 2016

Cristal

El mundo no es como nos habíamos imaginado

en un banco del Extrarradio

comiendo pipas de calabaza los días pares

y pipas churruca los días impares.

-No, no lo es.

Aunque también es verdad

que lo que nos imaginábamos

no dista mucho de la realidad

no era mucho peor de lo que vimos

por aquel entonces, no lo era.

-No, no lo era.

El mundo no es mucho peor

de lo que nos imaginábamos

cuando recogíamos renacuajos

o cuando yo te decía, Piraña;

-Que no te dejo la bici, que me la traes a las siete de la tarde.

Y me da igual que seas payo, gitano o merchero.

Y luego que le iba yo a decir a mi madre, Piraña.

El mundo no es mucho peor,

no lo es, nunca lo fue.

Unos viven de prestado

porque anhelan ser como nosotros;

otros compran lo prestado

y otros lo prestan.

Como dice el anuncio

el 80 por ciento de la población

se prostituye por razones de capital importancia

o por las que dejaron de tenerlo:

por sus coches, sus pisos, sus créditos basura

o en el mejor de los casos por sus hijos, por sus hijas

.

El mundo no es mucho peor...

-No, no lo es joder, claro que no lo es.

Pero a mi me sigue jodiendo lo mismo

que hace veinte años

que unos estén abajo y otros arriba

tan arriba que no podemos verlos

son como dioses, o como inviernos

que nunca acaban en primaveras

y las primaveras no acaban en veranos.

Yo sigo queriendo ver tu sonrisa, hacerte feliz

aunque sea por un determinado momento

y que no merezca ningún reembolso.

Dar sin esperar nada a cambio.

Pero tú necesitas mucho más que una sonrisa

para ser feliz, mucho más, mucho más

porque te queda poco o nada más que respirar.

El mundo no es mucho peor

de lo que nos imaginábamos

aquellos veranos o inviernos

o primaveras en las que todo parecía eterno

y el fin y el cabo es un mar con una playa sin fin

y las huellas de un dinosaurio

y tu me dices:

-Que eso alguien lo ha puesto ahí. Que tú estás aquí para sufrir.

Que alguien lo ha dicho, que es la mano de dios

y que todo tiene sentido cuando uno se sacrifica.

Y es entonces cuando pienso

en los dinosaurios y en sus huellas

y creo que aun no hemos pasado el Pleistoceno.

Y que al fin y al cabo siguen mandando los mismos
y los dinosaurios nunca se extinguieron

y el mundo no, el mundo no, no es como lo habíamos imaginado.

-Claro que no, joder. Claro que no, joder.

¿Por qué tienen que sufrir para que otros puedan disfrutar?

-No lo entiendo. No lo entiendo.

Nunca lo he entendido, nunca lo he querido entender.

Víctor Cuetos, Xixón, 2016